CHIPANGARA ou ESPANGARA

2011-04-15T10:59:00.010+01:00

post nº 087

O COSMOS À MINHA FRENTE

Já orei numa Sinagoga,

Numa Mesquita rezei,

Cristão, despi a toga,

Com Budistas conversei.

Já brami aos quatro ventos

Que os ventos são todos meus!

Chorei tanto com olhos bentos

Lágrimas trazidas de Deus.

Firmamento inacabado!

Mil galáxias sem fim!

Meu céu Omnipresente.

Senti-te quando era deitado

Naquela praia de Coxim

Com o cosmos à minha frente.

Jorge Coimbra

2011-03-24T15:14:00.001Z

post nº 086

PASSO OS DIAS

Passo os dias a escrever
Papeis de branco caiados
Pintados dos meus pecados
De querer tanto e não ser

Dúvidas, não as quero ter
Mas duvido que o consiga
Mesmo que diga ou não diga
Já ningém me quer saber

Rasgo papeis ainda em branco
Antes mesmo dos pintar
Com este sentir que é franco

Já não sei se vou caiar
Estas paredes em que me tranco
Para me ajoelhar a orar

Jorge Coimbra

2010-03-25T14:38:00.001Z

post nº 085

AMAR... É FACIL

Era fácil dizer simplesmente que te amo
Como se o amor fosse um engano na vida
Era fácil amar-te mesmo que o desengano
Fosse o único espinho da minha alma ferida

Era fácil abraçar-te mesmo que o não quisesses
E que ainda com o olhar duro me afastasses
Calando-me os surdos pedidos e as preces
Quando por ti eu chorasse quando chorasses.

Era fácil olhar para o sol que se põe no horizonte
E dizer que esse é o dia que renasce ansioso
Para que me abraçasses também nesse poente

Era fácil beber sedento dessa poeirenta fonte
Saciar todas as feridas das quais sou doloroso
E dizer ainda que te amo... e para sempre

Jorge Coimbra

2010-02-02T13:20:00.009Z

post nº 084

ESTOU FARTO

Estou farto de ainda ser como sou
Quando sigo caminhos por onde não vou
Me abrigo e escondo onde não estou
E vivo do pensamento que a alguem sobrou

Estou farto de morrer só para viver
Como a onda na praia que tem que bater
Como o vento que sopra só para morrer
Contra rochas, como as asas do saber

Estou farto de canetas que nunca escrevem
De feridas que saram sem nunca doerem
De quem diz que sofre e não é doente

Estou farto de eras novas, poesias e trovas
E de rimas, rimadas em boas novas
Quero agora escrever com tinta permanente

Jorge Coimbra

2010-01-15T15:47:00.005Z

post nº 083

STOP ALL THE CLOCKS...

À laia do post nº 030, aqui coloco uma pouco subtil tradução (de minha autoria com pouca autoridade) do brilhante poema de W.H. Auden...

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aero planes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

W. H. Auden

... agora a minha tradução... ou, pela força do poema, transladação:

Parem todos os relógios, desliguem o telefone
Façam o cão parar de ladrar pelo osso da fome
Calem todos os pianos, e ao surdo som de tambores
Tragam o caixão e que carpideiras chorem as dores

Obriguem aviões a dar lacinantes círculos no céu
Riscando no vazio do ar a mensagem: Ele morreu
Pombas vistam laços negros em forma de coração
E que sinaleiros usem só luvas pretas de algodão

Ele era o meu Norte, meu Sul, meu Este e Oeste
Minha semana de trabalho, meu Domingo de sesta
Meu meio-dia, meia-noite, minha fala, minha canção
Pensei que o amor durava para sempre: que ilusão

Não preciso de estrelas no céu, levem-nas uma a uma
E desmantelem o sol, e escondam a luz da lua
E despejem o oceano todo, e arrasem a floresta
Porque para mim agora já nada de bom me resta

W.H. Auden 1907-1973 (66 anos de rara beleza poética)... quem quizer que vá a net (que foi o que eu fiz)

Jorge Coimbra

2008-12-24T08:32:00.002Z

post nº 081

Primeiro vieram pelos comunistas
Eu não me pronunciei
Porque eu não era comunista

Depois vieram pelos socialistas
E eu fiquei calado
Porque eu não era socialista

Depois vieram pelos sindicalistas
Ainda assim não falei
Eu não era sindicalista

Depois ainda vieram pelos judeus
Aí também não levantei a minha voz
Porque eu também não era judeu

Foi então que vieram por mim
E já não havia ninguém para falar e defender

tradução livre de Jorge Coimbra

Texto original de Martin Niemoeller que esteve em campos de concentração por falar e não ser indiferente. Eis o texto original em Inglês: (há inúmeras versões onde alguns inserem novas ocasiões de indiferença, algumas até bem verdadeiras nos nossos tempos, mas o texto original é este e é de Martin Niemoeller

First they came for the communists, and I did not speak out--
because I was not a communist;

Then they came for the socialists, and I did not speak out--
because I was not a socialist;

Then they came for the trade unionists, and I did not speak out--
because I was not a trade unionist;

Then they came for the Jews, and I did not speak out--
because I was not a Jew;

Then they came for me--
and there was no one left to speak out for me.

2008-12-09T16:29:00.012Z

post nº 080

MÁRIO ALBUQUERQUE

Tudo começou com um cavalo de madeira.
Cavalinho de pau que trepavas, cansado,
De tanto tentar chegar à tua companheira
Uma bola que, sonhavas ainda acordado,
Do teu cavalo era a única cavaleira.

Mal tinhas começado e já perseguias alturas,
Muito aquém do teu horizonte de menino,
E, para alem de algumas fraquezas e tremuras,
Despertavas já em ti um crepúsculo cristalino…
Predestinado! Como rezariam escrituras.

Fugiste de casa perseguindo uma bola.
Humildemente voltaste, perseguido por ela.
E em sonhos e pesadelos vestiste uma só camisola,
A do esforço, do suor, da queda e da esfoladela…
De um rapaz que fugia… sem fugir, à escola.

Àquela escola onde ensinaste, aprendendo.
A toalha não se deita ao chão da derrota certa.
Perder sem nunca desistir é perder… vencendo.
Aprumado sempre, rumo à grande descoberta
Que mesmo ao perder… vence-se, crescendo.

E assim foste campeão de pontos perfeitos,
Sem perderes a conta aos pontos consentidos.
Lançavas bolas com efeitos… mas sem defeitos,
Transformavas em pontos os cestos perdidos,
Com lançamentos de teus valores e respeitos.

E assim venceste duelos, generoso no gesto.
De compartilhar troféus com quem derrotaste.
Ainda agora, a vida é o aro dum cesto modesto.
Por só mais um lançamento esqueces o desgaste.
Gesto dum homem honesto…! CESTO…!

Mais dois pontos… para o Mário Albuquerque.

Jorge Coimbra
(com grande admiração por um dos maiores… senão mesmo o maior, desportista da minha terra, Moçambique)

2008-11-19T13:12:00.002Z

post nº 079

REPETIÇÃO... (porque hoje ainda se aplica mais o que escrevi em 1972)

do post nº 064

REFÉM

Vivo sozinho e abandonado
Do mundo escorraçado
Vivo sozinho e sem dinheiro
Por dar esmolas ser o primeiro

Vivo sozinho como um ladrão
Vivo de amor que me não dão
Roubo um capim
Faço uma cama
Roubam-me a cama
Fico-me assim...

Vivo com fome e não a sinto
Pinto-a na tela em que me pinto
Sinto a saudade, corro com ela
Perco a corrida, fico-me a vê-la

Olho para o céu, vejo-o vermelho
Espelho de sangue em que me espelho
Olho para a terra, vejo-a de luto
Lapelas engomadas e chão corrupto

Olho para a vida, peço-lhe a morte
Abro uma rifa no cabaz da sorte
Sai-me branca a terminação
Sai-me a tristeza, mas a morte não

Jorge Coimbra

2008-11-02T19:08:00.004Z

post nº 078

ACREDITO NO PAI NATAL

Deixem-me dar agora o salto da fé
Olhos bem fechados, luz bem apagada
A vida que passe por mim em rodapé
Perdida, por nunca ter sido achada

Não me deixem crer ainda na artimanha
Que não aceito mais estar sempre triste
Quem perde, perde, não diz que ganha
E esta minha mão não é uma arma em riste

Acreditarei sempre no Pai Natal
Do meu imaginário mais profundo
Mundo onde o meu mundo é todo igual
Não como este nosso desigual mundo

Ainda ponho sapatinhos à lareira
Ainda sinto os Anjos à minha beira
Ainda trepo às árvores, intrépido

Ainda vejo uma virgem em cada mãe
Ainda perscruto o horizonte mais além
Ainda faço, todos os anos, um Presépio

Jorge Coimbra

2008-10-30T20:11:00.004Z

post nº 077

AS MELHORES COISAS DA VIDA

Inventar uma música
Compor um poema
Lucidez na força
Que quebra a algema

Andar nu e livre
Transportando balões
Insuflados do timbre
Das minhas canções

Sentir numa areia
O salitre da praia
Onde cheguei à boleia

Espinho da micaia
O amor é uma ideia
Em tons de cambraia

Jorge Coimbra

2008-10-19T12:07:00.003+01:00

post nº 076

POEMA DO HOMEM SÓ

Negro nascer do sol
De um dia qualquer
De um princípio qualquer

Escuro, era o dia
Só, era o homem
Seu sonho: a mulher

Seu pensar era nu
Era vago e cru
Felicidade de nada saber

Porém, desgraçado,
O sol escondeu-se em luz cega
E nisto que foi, um ser que chega
Falou de possuir com facilidade
E o homem sorriu da sua vaidade
E disse: eu creio, eu creio

Nisto, nota a costela desaparecida
E rompeu em soluços
Alguém lha retirara
Quando prostrado era de bruços

O ser diferente
Apareceu num repente
Com a tal maçã Bíblica
E ao homem a ofereceu
Que sôfrego a mordeu
Com força triplica

E o ser satisfeito
Cinicamente imperfeito
Disse ao homem:
Homem, sou Lúcifer
Essa maçã era tua mulher

Neste Paraíso, submisso,
Encobriu-se o homem
Destapou-se a mulher
Não culpemos Deus por isso

Jorge Coimbra

2008-10-14T11:53:00.004+01:00

post nº 075

EPITÁFIO

Em gravação tumular,
quero que fique inscrito
que, de clamores e gritos,
memórias não quero levar

Antes abandono a saudade
(que ninguem chore por mim)
morre com a mesma idade
dela me solto por fim

Já do corpo me despeço:
até sempre companheiro!
sai tu de mim primeiro.

Tenho a vida que mereço
entre quebra e recomeço
acabo rindo primeiro.

Jorge Coimbra

2008-10-10T13:21:00.005+01:00

post nº 074

A PRIMEIRA VEZ

Pegadas que deixei na areia
Ondas da minha praia
Em noite de lua cheia
Curvaturas duma saia

Descalço, despido de tudo
Abraço a lua naquele altar
beijo-lhes os lábios, o olhar mudo
E beijo-lhe as mãos sem falar

Foi uma noite penitente
até que a maré me acorda cedo
molha-me os pés, cheio de medo
Volto para casa mais inocente

Será que foi só providência
A concebida iniciação
que me roubou o coração
que me tirou a carência?

Ainda hoje na minha rua
Já sem areia nem praia
Já sem curvaturas de saia

Espumas do meu coração
Relembram-me a iniciação
Mais inocente da lua

Jorge Coimbra

2008-10-05T10:11:00.006+01:00

post nº 073

DEIXEI FUGIR

Deixei fugir o Setembro
Fugindo nas asas do vento
Lembrem-me (que já não me lembro)
Se de Verão era tempo

Busquei um fugaz descanso
Fechei os olhos pensativo
Fiz o recuo e o avanço
De quem sabe que está vivo

Acordo como dum sonho
Vai-te, pesadelo profundo!
Pegadas onde as não ponho

Risos que já não tenho
Beijos que já não sinto
Abraços dum vagabundo

Agora já nem sou membro
De poetas ou poemas
Deixei fugir o Setembro

Acordem-me lá mais p'ra Dezembro

Jorge Coimbra

2008-08-23T12:06:00.012+01:00

post nº 072

ARAGENS DA MINHA PRAIA

Corvos que me miravam
Da praia do miramar
Três peitos brancos voavam
Passando pelo meu olhar

Três vestes negras d'agouro
Três pares de patas na areia
Três garras sobre o tesouro
Pegadas da minha aldeia

Queria aí estar com os três
Debicando à vossa laia
O que no mar se desfez

Salitre e sol que desmaia
Corvos negros como pez
Aragens da minha praia

Jorge Coimbra

2008-08-07T08:41:00.003+01:00

post nº 071

Poção Mágica da minha terra

Aquele que corria rastejando entre nós
Como uma serpente submissa e escrava
Aquele por quem passávamos absortos e sós
Aquele que nos manchava e depois lavava

Inquieta maré, mistura de todas as poções
Tanto bentas como ímpias e sujas como o sarro
As movediças lamas, capturando nossos corações
Onde acabávamos por lavar nossos pés de barro

Que de ti foi feito, dos teu odores pungentes e fortes?
Do matope onde morrias e vivias todas as mortes?
Nem um rasto, nem uma só pegada, mole e leve

Que de ti fizeram, dos teus anos de imensa glória?
Lá na terra, eras o maior enredo à nossa história
A traição secou-te as lágrimas, já não choras... chiveve

Jorge Coimbra

2008-07-30T08:00:00.003+01:00

post nº 070

NÃO SOU POETA NAS HORAS VAGAS
SOU POETA EM HORAS SEMPRE VAGAS
NEM SOU POETA DAS HORAS VAGAS
SOU APENAS POETA DAS VAGAS

Jorge Coimbra

2008-07-16T13:06:00.002+01:00

post nº 069

SÓ PARA AMIGOS

Não estou indiferente
Estou distante mas presente
Porque sinto como você sente
Porque vivo como você vive
Porque tenho hoje o que nunca tive
Porque ter ódio é de repente
Mas ter amor é eternamente

Jorge Coimbra

2008-07-11T11:04:00.004+01:00

post nº 068

A ÚNICA COISA QUE PASSA

Nunca se passa nada
A única coisa que passa
É o tempo sem parar

Que passe por mim uma fada
E pare o tempo que passa
Para que o torne a passar

E assim na encruzilhada
Presente e futuro em desgraça
Passado que volta a passar

Jorge Coimbra

2008-06-30T13:28:00.001+01:00

post nº 067

PIOR

PIOR QUE A GUERRA QUE COMEÇA É AQUELA QUE NUNCA ACABA

pensamento de: Jone Chipângua

2008-06-15T13:07:00.003+01:00

post nº 066

VERBOS

Dispor, repor sem impor
Compor, não descompor
Indispor ao propor
Não pressupor ao opor

Difundir, desinibir
Pungir sem oprimir
Assentir sem bramir
Definir sem fugir

Saber beber com saber
Reconhecer o envelhecer
Amar sem falsear

Aceitar sem mistificar
Honrar sem glorificar
Renascer ao perecer

O autor

2008-06-15T11:37:00.003+01:00

post nº 065

VIDA DE POETA

Não sou nenhum poeta
O poeta é aquele que atira a palavra
Como uma bala, como uma seta
Que derrama o sangue de sua lavra

Não sou poeta
Ser poeta é ser nobre
Eu apenas sou pobre
Rico nos sonhos mas pobre nas ilusões
Com os bolsos cheios de acreditar
Vazios de frustrações
Que só tem quem lhe cobre
Sou alguém que nada tem

Não sou poeta
Porque o poeta diz que não é poeta
Que nunca está feliz
Que a vida é uma mentira, uma trêta
Que se calçasse sapatos de verniz
Ele estalava
Ao som de qualquer palavra
E caminharia roto, descalço
E guardaria tudo o que é falso
Num baú a que só ele tinha acesso
Onde escondia da vida o viciado ópio
Num cofre, um caixão, onde devasso
Morreria fazendo amor com si próprio

Não, não sou poeta
Sou a aberração duma estrofe que se anima
Dum poema, dum verso que não rima
Mas não sou poeta
Nem sou deste planeta
Não me reconheço
Nos papéis em que me escrevo
Nem sou eu que os escrevo
Sou um tempo de ampulheta
Que morro e acabo em cada grão de areia
Como letras que escorrem da caneta
Para papeis de peça de teatro sempre em estreia

Não sou poeta, não tenho veia
Não sei ser poeta
Não sei rimar nem fazer versos
Sou um conjunto de papéis dispersos

Jorge Coimbra

2008-06-01T15:41:00.004+01:00

post nº 064

REFÉM

Vivo sozinho e abandonado
Do mundo escorraçado
Vivo sozinho e sem dinheiro
Por dar esmolas ser o primeiro

Vivo sozinho como um ladrão
Vivo de amor que me não dão
Roubo um capim
Faço uma cama
Roubam-me a cama
Fico-me assim...

Vivo com fome e não a sinto
Pinto-a na tela em que me pinto
Sinto a saudade, corro com ela
Perco a corrida, fico-me a vê-la

Olho para o céu, vejo-o vermelho
Espelho de sangue em que me espelho
Olho para a terra, vejo-a de luto
Lapelas engomadas e chão corrupto

Olho para a vida, peço-lhe a morte
Abro uma rifa no cabaz da sorte
Sai-me branca a terminação
Sai-me a tristeza, mas a morte não

Jorge Coimbra

2008-05-25T09:14:00.007+01:00

post nº 063

BRINCADEIRAS DE MAU GOSTO (raistaparte III)
(vide raistaparte I no post 029 A BOLA)
(vide raistaparte II no post 047 A ESPINGARDA)

A Água

A água foi sempre o meu modo de vida predilecto quando era puto. Havia o Mata-sete mas o Mete-água... sou eu mesmo. Uns metem areia nas engrenagens... eu meto água.

Donde é que vêm os bebés, hã?

São as cegonhas que vão buscá-los à água e depois trazem-nos, ainda a pingar, no bico, e deixam cair os pobrezinhos pela chaminé, que até se queimam todos se as mamãs estiverem a cozinhar. Até ficávamos traumatizados e tudo.

A mim... a cegonha enganou-se e atirou-me ao matope do Chiveve. Isso ia dando confusão lá em casa porque só depois de me darem banho (lá está: água!) é que viram que afinal não era preto. (o que eles não sabiam é que eu era, e ainda sou, branco, preto e mulato... vide post nº 013)

A água servia para chapinhar (sim que eu adorava salpicar os outros), servia para nadar (sim que eu danava-me por trocadilhos… como eu danava tão bem! Que nem prego na mania de alguém). Servia para beber (sim que eu sempre tive muita sede de tudo). Servia para tomar banho (sim que eu estava sempre a sujar-me com as coisas que não devia fazer). Servia para tudo…ou quase tudo.

E quem era eu? Eu era um dos putos do Chipangara (bairro pobre de caniço, lata e matope na Beira de Moçambique).

“Terríveis” dizia a minha mãe. “Inventores” dizia-mos nós, os putos. “Catraios da pôrra” dizia o Sr. Dias, da cantina com o mesmo nome, e que era de Vila Nova de Gaia Carago).

Assumindo sempre aquilo que éramos, terríveis, inventores ou da porra, segundo o ponto de vista, e sabendo que devíamos sempre viver conforme a fama e que a fama não servia para nada sem o proveito... decidimos construir um barco, diria mesmo o nosso iate.

Já tínhamos roubado tantas vezes o “coxo” do Tomé pescador que tivemos pena dele. Atenção! Que “Coxo” não era a condição física do Tomé pescador mas o nome que se dava (lá no Chipangara) às pirogas cavadas dum tronco de madeira.

A estrada para a Praça da Índia alagada... o "coxo" a trazer o meu pai.

E também a palavra “roubado” está aqui mal aplicada, pois nós só roubávamos o Tomé pescador temporariamente. Era só para dar umas voltas no lago atrás da minha casa. E só até o “coxo” virar ou/e nós ficarmos molhados... o que quer que viesse primeiro.

Mas agora com estas cheias, o Chipangara estava cercado de água por todos os lados, para nosso deleite… ou de l’água.

Por isso é que o “coxo” do Tomé era muito requisitado para transporte de pessoas. Era o “machimbombo” do Chipangara durante as cheias. Era o nosso táxi local.

Os coqueiros do terreno da D. Catarina de 112 anos de idade, a casa do Rocha (Tufas) e nós, 3 dos putos do Chipangara à espera do "coxo" que chega...

Com estas cheias, duas das três pontes do Chiveve estavam submergidas e a outra desaparecida. Bestial!

Então decidimos construir o nosso próprio bote. Nunca a expressão “dar o bote” se aplicou tão bem, como verão a seguir.

Materiais? Ferramentas? Pequenas necessidades para nós inventores.

Pusemo-nos a pensar... “havia o DêKáVê do Sr. Dias, da cantina com o mesmo nome. Estava a cair de podre, pensámos nós. Tinha os pneus vazios, ou quase. Estava velho, ou quase. Já não servia para carro. Só servia para fazer um barco, ou quase.

O DêKáVê era um DKW, sim senhor. Já tínhamos o material: a capota do DKW. Quanto a ferramentas... ora, qualquer martelo e escopro serve.

O que se queria era sacar a capota e virá-la ao contrário... tinha que flutuar.

O “Tufas” que era a alcunha do Adolfo Rocha, porque cada vez que fazia algo difícil, como martelar, dizia “tufas!”, como quem diz “toma lá!”... Mas, como dizia eu, o Tufas era bom de martelo.

Depois de muito amasso, umas vezes na chapa outras nos dedos, tufas, conseguiu-se tirar a capota ao DKW do Sr. Dias. Ele há dias do caraças (ou carago, como diria o próprio Sr. Dias).

Agora o DKW sem capota ficou mais encapotado pois já pouca semelhança tinha com um DKW.

Ah era necessária qualquer coisa que selasse os buracos, causados pelas marteladas mal dirigidas, e vidros desencaixados. Sim, porque o barco tinha vidro á frente e atrás para ver os peixes. Ia ser do camândrio (nunca cheguei a saber o significado desta palavra).

Babámos de prazer antes de ir para a cama, ao fim do primeiro dia.

No dia seguinte, já com ideias novas, fomos reunir no sítio do costume (na nossa palhota de caniço no meio do mato). “É preciso alcatrão” disse o Tufas, que tinha sempre qualquer coisa para dizer e, desta vez, até fazia sentido.

Não havia problema. Ali mesmo ao lado, no bairro das Palmeiras, que nós conhecíamos por “Correios”, andavam a alcatroar as ruas. Só era preciso ir buscar o alcatrão.

Roubar um balde de alcatrão quente só é difícil para quem rouba sem luvas. Também nunca nos passou pela cabeça cobrir as nossas impressões digitais.

Roubou o Tufas, o mais forte, e o Chico, o mais veloz. As camisolas estragaram-se com alcatrão quente. Todos apanhámos uma sova nesse dia. Éramos solidários uns com os outros.
“Não aguenta camisola” nunca foi uma frase que se aplicasse muito a nós.

Ah, o Chico era da família dos Manacas, não sei em que geração, mas tinha os genes deles, que foram dos melhores desportistas de Moçambique... tinham recordes e tudo. Por isso era o mais veloz, só por isso, mais nada.

Mas o nosso barco, ex-capota, precisava de ter os buracos fechados, vidros encanados, etc., e o alcatrão veio mesmo a calhar.

Toca a trabalhar. Toca a remendar os buracos, toca a selar os vidros, toca aqui, toca ali (era o dá-me cinco, “give me five” do nosso tempo).

Está pronto! Há que fazer a viagem inaugural!

Toca a carregar o barco para o lago do Chipangara. Já estava baptizado. Era o “caniço”. E a provar tínhamos escrito o nome na parte de trás, em tinta branca, roubada ao (até me custa dizer) Sr. Dias, da cantina do mesmo nome.

Barco à água!... Todos a bordo! Bem, todos juntos éramos cinco. O barco afundou. Apanhámos a primeira molha logo ali no molhe, por entrarmos todos à molhada.

Havia que fazer turnos. Dois de cada vez e sem fazer ondas.
Ondas... n'é? Deviam ter visto as ondas que o Sr. Dias, da cantina com o mesmo nome, fez quando nos viu a navegar de capota.

Demorou algum tempo a perceber que era o seu DêKáVê, como já disse antes, encapotado.

A cantina com àgua de permeio, entre o Chipangara e o bairro das Palmeiras ("Correios"). Um barco (verdadeiro, sem estar encapotado) que servia para o vai e vem da cantina do Dias... e a civilização.

Resumindo: O primeiro a apanhar foi o Quim (de Joaquim, que era o filho mais velho do Sr. Dias). O segundo foi o Guêdo (de Alfredo, que era o seu mais novo). A seguir foi o Tufas (que tinha jeito para o martelo, mas era fraco em desculpas). Depois foi o Chico (que avó Joaquina não perdoa). Por fim fui eu (que a minha mãe só deu ralhete, mas o meu pai nem falou,... Pimba! Tufas!)

A verdade é que p’raí uns vinte dias depois, já o barco era da exclusiva pertença dos putos do Chipangara.

Subimos a parada.

Para não magoar mais o Sr. Dias, quando nos via a passear de barco, mesmo à frente da sua cantina, do mesmo nome, fomos com o “caniço” até à praia.

Imaginem os “bifes” que enchiam a praia à frente do Miramar (também não era preciso ter ido tão longe), imaginem a cara deles ao verem passar cinco putos a carregar uma capota de carro até à água do mar... e partir de abalada.

Cinco putos que podiam ter mudado o rumo das histórias de aventuras se a Enid Blyton tivesse tido conhecimento deles.

Parece que ainda estou a ver a cara dos “bifes”. Alguns levantaram-se e fizeram pala com a mão para ver melhor, em surpresa e espanto, que só dignificava o nosso trabalho.

As gaivotas fugiram que era dia de borrasca no mar e na terra é que se tá bem.

Os caranguejos, cada um no seu buraco, observavam.

Não era maré de camarão fino, nem alforrecas, nem bagres nem buinos. Todos se piraram com medo das represálias de Poseidon.

Uma capota a navegar com dois putos por marujos. Um sentado a remar outro em pé, da camisa aberta, segura pelas mãos (á laia de vela). “What a site” disse um bife!

“What a stupid” disseram os cinco putos, depois de ver que um barco, sem patilhão, ou qualquer outro meio de navegação, era impelido pelo vento, sem destino.

E o destino quis que o barco afundasse não muito longe da praia... p’raí uns 200 metros. Os putos nadaram para terra ajudados por alguns “bifes” que chegaram a temer o pior.

Nós, pelo contrário, nunca temíamos o pior. Nós só temíamos que o céu nos caísse em cima sob forma de tareia, nada mais.

A roupa secou a caminho de casa... não deixou provas. Sem provas não há culpados. Sem culpados não há castigos.

Termino esta história com um pequeno apontamento só para dizer que, no outro dia, antes dos “bifes” acordarem, e antes da maré subir, já tínhamos resgatado o nosso barco. Foi preciso uma corda nos dentes e alguns mergulhos... nada de muito difícil.

Voltámos para o Chipangara. Tínhamos já dado a volta ao nosso mundo. Tínhamos já material para contar ao nossos filhos e netos.

O “caniço”, essa ex-capota da marca DKW, afundou finalmente no dia em que deixámos o Chipangara, mas flutuará para sempre nas águas da minha memória.

Jorge Coimbra

2008-05-18T10:57:00.009+01:00

post nº 062

GESTOS DE AMOR

Mãos que falam e que dizem tudo
Dedos... lábios, gestos entrelaçados,
Como carinhos de beijos apaixonados
Palavras silenciosas dum poeta mudo

Nunca o silêncio é tão eloquente
Como no sossego das palavras desenhadas
Pintadas no ar em que são criadas,
Gestos surdos, como amor adolescente

Queria atirar-me sem fazer barulho
Para dentro da alma e, em mergulho
Afogar preconceitos, sem ter pavor

Queria ser poeta de gestos, não palavras
Queria ter as mãos como minhas escravas
Para as obrigar a descrever o amor

2008-05-11T10:53:00.003+01:00

post nº 061

ULTRAPASSEI A CRISE DOS 60... como diria o Zé Paulo (em número de mensagens... não de idade, que essa já ultrapassei há muito tempo, em espaço mas não em tempo).

Se os primeiros são sempre os últimos os últimos são sempre os primeiros.

Eu disse nada ao meu filho Eric...
Eu não disse: eu nada disse ao meu filho Eric...
Eu disse: eu disse nada ao meu filho Eric...

Percebeis?

Ver o vídeo.

Jorge Coimbra

2008-05-05T13:14:00.002+01:00

post nº 060

E DEPOIS...?

DEPOIS DA VERDADE
VEM A TEMPESTADE
DEPOIS DA PACIÊNCIA
ESGOTA-SE A LIBERDADE

DEPOIS DA DILIGÊNCIA
VEM A AUSÊNCIA
DEPOIS DA SAUDADE
FICA A CARÊNCIA

...e hoje apetece-me acabar com tudo isto.

Jorge Coimbra

2008-05-01T20:21:00.004+01:00

post nº 059

LIBERDADE

quando a LIBERDADE e a VERDADE não caminham lado a lado... (mesmos indo juntas, podem não estar lado a lado) nem a LIBERDADE é sincera nem a VERDADE é livre.

2008-04-28T22:47:00.003+01:00

post nº 058

PREFIRO

Eu prefiro estar sempre triste
Do que ser um alegre traste
Prefiro fazer pouco de mim
Que do meu riso outro gaste

Eu prefiro ser bom marido
Do que estar bem marado
Prefiro andar sempre ferido
Do que dar nome a feriado

Prefiro tornar-me obsoleto
Do que parecer absoluto
Prefiro desgastar-me a falar
Que ter que ouvir até me gastar

Prefiro sujeitar-me a descobrir
Do que destapar-me a encobrir
Prefiro ser uma grosa de obra
Do que ser o grosso do ébrio

Prefiro ser um circuito fechado
Do que o fio de terra reciclado
Prefiro ser mais obsessivo
Do que possuído obcecado

Prefiro ser chamado de Jorge
Do que ser chamado Porfírio
E prefiro que só de Jorge me chamem
Do que de Porfírio me aclamem

Prefiro ser o hoje e o agora
Do que ser o ontem ou o amanhã
Prefiro ter uma hora, em cada hora
Do que viver sempre em ante manhã

Prefiro ter melhor escrever
Do que ter melhor falar
Prefiro poder corrigir e safar
Do que já não conseguir apagar

Prefiro ter asas e voar
Desprender-me, elevar-me e pairar
Prefiro até ser penugem do ar
Do que não ter penas e penar

Prefiro ser chamado de Zé
Do que por Zé ser chamado
Prefiro a Divina providência
Do que política de previdência

Prefiro dormir mal acamado
Do que me acamar ao meu fado
Prefiro ser um humilde pecador
Do que algum super pregador

Prefiro ter a opção de preferir
Do que a obrigação de preterir
Prefiro acabar agora estes versos
Para que os ajuntem dispersos.

Eu prefiro…

... ter o mundo nas mãos do que ter as mãos no mundo

Jorge Coimbra

2008-04-26T16:45:00.005+01:00

post nº 057

BIG BANG

No tempo antes do tempo começar
Num pestanejar de olhos, Deus,
Faz-me brotar num firmamento
Transformando-me do pensamento
Que era só invenção de sonhos meus

Foi só nesse momento bendito
Um uivar de pouca dura
Arrepiante por ser disforme
Que me converte da massa informe
Numa explosão latente e pura

Foi somente um mero momento
Mas um estrondo de tal tamanho
Um relampejar de raios mil
Que no troar desse som subtil
Me início neste céu estranho

Foi num dia assim, castanho
Que Deus criou o universo
E quanto o mais faz disperso
Mais eu junto desse Deus venho

Mil galáxias! Quem me aponta
Buracos negros sem fim,
Entre um sol ou um arlequim,
O azul que em mim desponta?

Eis me aqui chegado e dado
Nascido, do nada feito,
Crescido de qualquer jeito
Mas dos confins amado

Jorge Coimbra

2008-04-18T20:50:00.004+01:00

post nº 056

DESENCONTRO

Nos desencontros da vida
É que nós nos encontramos
Alegria surpreendida
Pelas rugas... rostos humanos

Quisera ser eu... foragido
Para roubar aquele encontro
Ao tempo... agora fugido
Sem ter que fugir do tempo

Esse tempo que nunca apaga
Mesmo ao passar à pressa
A saudade, essa terna mágoa
Que abraça quem regressa

Nesse tempo que te passou
Nunca perdeste ou ganhaste
Nunca sofreste ou gastaste
Algum do tempo que sobrou

Mas sobra-te agora o alento
Para dizer, lá bem de dentro,
Que hoje voas com o vento
Para revisitares o tempo

Daquele maravilhoso encontro

Jorge Coimbra

Para todos os meus amigos, que um dia vou rever, nem que se parta a clepsidra da vida.

2008-04-12T23:13:00.002+01:00

post nº 055

OBRIGADO

Hoje andei por toda a Beira... vi todas as casas onde morei... todas as escolas onde estudei... todas as praias onde nadei... todos as ruas por onde caminhei, nos tempos em que julgava que a vida não tinha fim... e agora mesmo, neste momento, acabei de perceber, finalmente e completamente, porque ainda choro de saudades...

Porque hoje:

... Em todos os bancos de jardim sentei-me com todos os meus amigos.
... Fui a todos os cinemas, vi todos os filmes, com todos os meus amigos.
... Bronzeei na praia, ao desafio, com todos os meus amigos.
... Estudei em todas as escolas... mesmo aquelas onde não estudei.
... Namorei com todas as moças... mesmo aquelas com quem não namorei.
... Viajei em todos os machimbombos... mesmo aqueles em que nunca entrei.
... Abracei todos os amigos... mesmo os que com quem nunca me cruzei.

... Depois chorei... e, quando parei de chorar, ainda mais uma vez chorei.

... Porque ao te ter deixado, Beira... nunca te deixei…
... Se de ti tenho saudades... são as saudades que tenho de todos os amigos que jamais perderei.

... Perdoa-me Beira... se ainda te amo... mas não consigo esquecer-me de ti.
... Queres seguir a tua vida... mas eu te amarrei para sempre no meu coração.
... Perdoa-me Beira... porque sou ciumento... sem ti, perdi o meu espiritual sustento
... Perdoa-me Beira... porque te vou ainda ver... nem que seja só mais uma vez... Para poder dizer, nem que seja pela última vez:

“Olá! Olá cajueiro que suportaste o meu peso ao subir-te. Olá coqueiro que me deixaste roubar o teu coco. Olá mar salgado dos pontões, do salitre, que me deixaste lavar nas tuas águas.”

“Obrigado Beira... que em mais nenhum lado me eduquei... como tu me educaste.”

“Obrigado Beira... com todos os teus conteúdos... com toda a tua gente... com todos os meus amigos... amo-te para sempre…mesmo que o sempre seja a palavra mais derradeira que me deixaste.”

Obrigado Beira

Jorge Coimbra

2008-03-29T21:19:00.005Z

post nº 054

A MINHA PRIMEIRA PRINCESA

Faz hoje exactamente 30 anos que no longínquo Triangle, no longínquo Zimbabwe, nascia o meu primeiro filho de todos os meus filhos: uma menina, uma princesa, uns olhos enormes que me olharam, ainda dentro da incubadora (porque estava frio) e, com a cabeça levantada, mostrando aquela força que ainda hoje tem) e com esses olhos disse: Daddy... do you love me?

Hoje, 30 anos decorridos, decorre uma eleição no Zimbabwe para eleger os não-eleitos.

Quanto à Natasha... elegi-a Princesa, a minha primeira.

Daddy

2008-03-29T14:35:00.002Z

post nº 053

ESCRITO NAS ENTRELINHAS

Escrevo linhas nas entrelinhas
Confundo-me com linhas a mais
Sob um céu de mil estrelinhas
Equidistantes, transcendentais

Agora…

Exponho sempre o que posso
Compondo só em compasso
Entre as linhas do que ouço
E as entrelinhas do que faço

Ao despir meus restos mortais
Quando expirarem as credenciais
Para legado, dou minha última riqueza:
O “pensamento” que nunca foi demais

Envolvem-se já as linhas de defesa
E ninguém come mais à minha mesa
Altezas reais, pedintes, mortais ou imortais…
Que os defuntos são todos iguais…

Agora…

Quem me mentir perde a franqueza

Jorge Coimbra

2008-03-29T13:51:00.004Z

post nº 052

SEDE (de MARK COIMBRA)

Bebi da água da tua alma,

Viciado na tua paixão de vida, sufoco...

Aquela gota de desejo que impede a minha respiração,

Que paralisa todos os meus sentidos,

Que me atira para o meio da escuridão,

Que cobre o meu céu de nuvens diluvianas.

Aquela simples gota que paira sobre o meu ser,

Aquela simples sensação que congela a minha vontade de continuar...

Sufoco, engasgo-me ao beber da tua alma,

Mas é impossível parar,

Preciso da tua paixão, da tua vida...

Por Mark Coimbra em ABISMO DE PENSAMENTOS E SONHOS (vide conexões)

Abismo de pensamentos e sonhos
E assim, como que um elemento estranho, memórias, pensamentos vertiginosos, sonhos incompletos, sensações solitárias atravessam esta mente, deslocados da realidade, falsas, mentirosas que contam, no fundo, toda a verdade... Gritam, no alto dos pulmões para toda a gente, talvez ninguém… ouvir... eu sussurro para ninguém, talvez alguém… ouvir... Diário de um estranho deslocado no tempo e no espaço...

2008-03-21T11:39:00.003Z

post nº 051

ALGEMAS

Arquivei hoje um poema
No meu baú de memória
Com cadeado e algema
Para esconder o problema
De já ter passado à história

A verdade compulsória
Atacava-me qual dilema
Mentia-me contraditória
Atrasando a moratória
Em ansiedade extrema

Urdi um estratagema
E fiz uma invocatória
Em empolgada oratória
Furei o maldito sistema
Furtando-me à palmatória
Que açoitava por lema

Mas nesta trajectória
Como projecção em cinema
De esquema em estratagema
Perdi a eliminatória
Por café bebi chicória
Cuja aproximação à história
Do poema... nem é emblema

Acendo um pavio à Jurema
Com cheirinho a alfazema
Pedi-lhe com fervor a vitória
Duma verdade com a glória
De ter escrito este lema

“Amar sem usar algema”

Jorge Coimbra

2008-03-14T12:26:00.007Z

post nº 050 (téquinfim)

CARUSO de Lucio Dalla
(traduzidoprumim)

Ali onde o mar brilha
E sopra forte, o vento
Sobre um velho terraço
Em frente ao "Golfo di Surriento"

Um homem abraça uma mulher
Depois de ter chorado tanto,
Logo que limpa as lágrimas,
Recomeça o canto

Te tenho tanto amor
Mas tanto, tanto, tanto amor
Amor que agora é dor
Do sangue que se esvai em pranto

Fixou as luzes no meio do mar
Pensou nas noites lá na América
Eram somente reflexos de luar
Trilho de espuma fugaz e etérea

Escuta com a dor da música
Que se eleva dum piano forte
Vendo a lua romper a nuvens
Parece-lhe ainda mais doce a morte

Olhou nos olhos da mulher
Olhos verdes como aquele mar
De improviso cai-lhe uma lágrima
Pranto onde se irá afogar

Te tenho tanto amor
Mas tanto, tanto, tanto amor
Amor que agora é dor
Do sangue que se esvai em pranto

Com a energia da lírica
Onde o amor se perde em drama
Coloca um pouco de maquilhagem
Mímica da morte que tanto o chama

Iria transformar-se num novo homem
Se não fosse pelos dois olhos frios
Facas que lhe cortam as palavras
De pensamentos já confusos, vazios

O mundo torna-se tão pequeno
Também as noites lá na América
Sem amor, perdido na espuma
Naquela espuma fugaz e etérea

Mas se for a vida que termina
Já não pensará mais quanto
Amor que o faz infeliz
E recomeçará o canto

Te tenho tanto amor
Mas tanto, tanto, tanto amor
Amor que agora é dor
Do sangue que se esvai em pranto

tradução de: Jorge Coimbra

2008-03-08T22:50:00.004Z

post nº 049 (7x7)

JÁ NÃO PROCURO NINGUÉM

Já não procuro ninguém
Conheço já todo o mundo
Um mundo que me fez bem
E outro mundo mais imundo

Já me cruzei com o tratante
Já descobri o traidor
Já apanhei o assaltante
Que me roubava o amor

Já me confessei em directo
Já me encontrei, eu mesmo
Quando perdi o amor secreto
Depois de achar outros a esmo

Já acordei de pesadelos
Já adormeci para sonhos
Confusamente desfiz novelos
Emaranhando-os, medonhos

Ao nascer num último dia
E morrer num dia primeiro
Acordo sempre de cara fria
Será o meu dia derradeiro?

Já não procuro vivalma
Entrego-me ao abandono
É sereno que perco a calma
Que já me embarga o sono

Que agora sonho mais baixo
Para não me despertar
Quem me queira agora agarrar
Procure onde me encaixo
Que eu estou cabisbaixo
Pois vou ter que me encontrar

Já não procuro ninguém
Conheço já todo o mundo
Este mundo já não me faz bem
Este mundo está mais imundo

Jorge Coimbra

2008-03-01T12:09:00.004Z

post nº 048

PENSAMENTOS TÃO SOLTOS

A felicidade tem uma ligação directa à alegria com que fazemos todas as coisas. Eu conheço muitas pessoas bem felizes com pouco. Mas conheço muitas mais infelizes que tanto têm.

Sou pai de vários filhos, todos bem variados uns dos outros. Aos do meu sangue tento ser bom pai, falhando muitas mais vezes do que aquelas que queria. Aos do meu afecto tento ser bom pai sem nunca me esquecer que eles já têm pai.

Precisava-mos de ser governados por um poeta com os pés assentes na terra e o espírito ao alto. Precisamos de alguém que nos diga ainda que as utopias poéticas, como a paz e a igualdade para todos, são ainda possível.

Precisamos de ser felizes com pouco, alegres como muitos, pois ainda somos muito pouco seres humanos.

Jorge Coimbra

2008-02-26T18:48:00.004Z

post nº 047

A ESPINGARDA (raistaparte II)

(vide raistaparte I no post 029 A BOLA)

Para nós, os Putos do Chipangara (dementes como nos chamava o Sr. Dias da cantina), construir uma espingarda não foi muito difícil.

Material havia em barda. Nas obras, que por ali se faziam, havia muitas coisas que se podiam aproveitar.

Aproveitámos um tubo de canalização de água que já tinha um bujão a tapar uma das extremidades. Com a chave francesa, que o meu pai me emprestou sem saber, mais o berbequim que o Sr. Dias tinha mesmo à mão de usar, sacámos o bujão do tubo e, com muito cuidado, suor e impropérios, impróprios para a nossa idade, fizemos-lhe um furo mesmo à maneira.

De seguida fomos comprar fiado umas bombas de Carnaval à cantina Dias, cujo dono tinha o mesmo nome. As bombas “águia” eram as mais potentes e tinham um rastilho maior.

Com um pouco de madeira, que por ali abundava, mais uma goiva e um formão, martelo, polaina, muito esforço e pouca perícia, lá conseguimos fazer uma culatra para a nossa espingarda. Lembro-me de o Sr. Dias se ter queixado que “alguém” lhe tinha “ido” ao arame, pendurado na porta da cantina, que vendida a metro. Esse alguém foi o mesmo que amarrou o cano à culatra.

Espingarda feita, falta o teste.

Enfiámos o rastilho da bomba “águia” através do furo no bujão e rolhamos com toda a nossa força na extremidade do tubo. Pensámos, na altura, que o tiro podia sair pela culatra, por isso usámos mesmo muita força.

Procurámos um berlinde que se ajustasse, na perfeição, à largura interior do tubo, que, devo dizer, foi a parte mais fácil.

Com a espingarda devidamente municiada, fomos procurar um muro que ficasse virado para o mato, no caso de haver suspeitas do teste de tiro que nós íamos fazer.

O muro do quintal do Dias ficava virado para o mato, só tinha uma estradinha de terra batida de permeio.

O plano estava traçado: acender o pavio, fugir a sete pés…não, dez pés que nós éramos cinco.

Posso agora dizer, com segurança, que quem partiu a cabeça ao ciclista que passava fomos nós. E que quem partiu a clarabóia do telhado do Sr. Dias foi o ciclista vingativo. Não foram nem o Quim, nem o Guêdo, que a partiram... foi o ciclista. Mas o Sr. Dias não acreditou neles.

A espingarda desapareceu convenientemente, depois de desmontada.

O crime não compensa mesmo.

Jorge Coimbra

2008-02-26T12:24:00.013Z

post nº 046

MARATONAS

Em tempos que já lá vão, eu (ainda) era bonito de morr... â, de correr. Fartei-me de me flagelar em maratonas, cada vez mais longas, cada vez mais duras e, por isso mesmo, viciantes, até que cheguei aqui. Cortei tantas vezes a meta que agora só posso fazer uma coisa: voltar ao princípio.

Restam dessas corridas algumas memórias, alguns prémios, algumas marcas no corpo e, principalmente, a minha estamina teimosa.

Ex-maratonista, Jorge Coimbra

2008-02-21T22:23:00.002Z

post nº 045

JANELA DO SONHO

Para mim tu és a janela
Do meu sistema solar
Vives para alem das estrelas
E vogas nas ondas do mar

Caminhas na selva Africana
Sonhas na cascata ao luar
No sopro da zarabatana
Imitas o condor a voar

Ribomba nas altas montanhas
Ecoas nos vales sem fim
E marcas com passos na areia
Pegadas de alecrim e jasmim

Estrela que me deixas perder
No meio deste mundo medonho
Não peças para fechar a janela
Desta realidade.... Meu sonho

Sereia, que me fazes sonhar
Como uma gaivota pairando
Por sobre as ondas, sabendo
Que a felicidade lhe vem do mar

Jorge Coimbra

2008-02-20T16:11:00.003Z

post nº 044

CHARME, MALVADO CHARME

Segundo dizem (eu que não sei lá), o "charme" leva-nos a todo o lado.

Mas eu digo: Pode é não nos trazer de volta.

Jorge Charm... er, Coimbra

2008-02-18T10:16:00.001Z

post nº 043

O TEMPO

Hoje um senhor que, ao princípio, eu julgava ser um meteorologista, disse, na rádio, que havia uma depressão no tempo. Aí eu percebi logo que me tinha enganado e que o senhor era mas é um psicanalista, um psiquiatra, um senhor que percebe destas coisas... de depressão.

O tempo está deprimido e é por isso que chora... desde ontem que não pára. Está mesmo num estado depressivo. E como os olhos do tempo são muito grandes, quando sente mais a depressão, chora, causando muitas inundações.

Eu, por outro lado, sei bem o que é uma depressão e, também agora, compreendo porque choro às vezes. É por estar deprimido.

Mas como os meus olhos são pequeninos, não causo inundações nem ninguem dá por nada. Nem sabem que estou deprimido.

Tenho que ir fazer uma consulta com esse senhor psicometeorologista. Tem que haver uma previsão para a precipitação que sinto, com subidas e descidas súbitas de temperatura que me deixam mesmo enevoado.

Deprimidamente,

Jorge Coimbra

2008-02-16T10:41:00.008Z

post nº 042

JONE CHIPÂNGUA

Quem é o Jone Chipângua?

O Jone Chipângua é a pessoa que me tem instruído nas coisas da vida. No amor das coisas pequenas, na simplicidade, na humildade... etc., etc. Infelizmente, nem sempre tenho conseguido percebê-lo e, pior ainda, seguir os seus conselhos.

Não deseja divulgação de quem é. Diz: "Não é preciso “minino”... O pobre só quer um abraço amigo, pequeno,... O pobre não precisa de ter nome grande, não."

É este o Jone Chipângua (Jo, como eu lhe chamo). Para mim ele tem sido um Mestre, e um bom Mestre. E, já agora, diz ele: "Um Mestre é aquele que se julga servo... O que se julga mestre não passa de um mau servo."

Viveu comigo no Chipangara. Comeu à minha mesa, no chão. Não dormiu na minha cama, porque se mantinha acordado para me proteger da noite escura. É o meu Anjo da Guarda.

Não tenho palavras para lhe agradecer. É tão íntimo comigo que comigo se confunde. É o meu Melhor amigo. Um dia poderei dizer mais... Mas só com a permissão do Jo, só que ele não gosta de grande nome em nome pequeno.

Lembro-me...:

"Meu filho (fala-me como se eu na realidade o fosse) vais saber, um dia, como é difícil para uma moeda cair de pé. Cai quase sempre para um dos lados.

O lado de cima não reconhece o outro, qualquer que seja o lado que ficar por cima. Apenas se vê esse lado, o outro não, apesar de também lá estar.

Se a moeda caísse direita, em pé, já se podiam ver ambos os lados. Já se tinha uma visão do seu todo. Assim é o equilíbrio que se deve ter nas nossas vidas... Ou arriscamo-nos só a cair para um dos lados, lado que há-de ser sempre oposto ao outro, há-de ter sempre o outro escondido. É difícil, mas é essencial."

"Os maus também praticam o bem. E os bons praticam também o mal."

"Meu filho, vai caminhando, empurrando o aro da bicicleta com esse arame, sem nunca o deixares cair. Quando o conseguires fazer, vais ver que muito mais compreendes e perdoas... Começando por te perdoares a ti próprio pelo mal que praticas.

Nunca deixes cair o aro, que é a roda da tua vida. Mas se cair... levanta-a, sacode-lhe a poeira, e continua a correr rua acima... sempre empurrada pelo arame, que é a varinha de condão que nunca deves perder... chama-se vontade".

De Jone Chipângua, por meu punho.

Jorge Coimbra

2008-02-16T08:53:00.003Z

post nº 041

PÃO

O campo de trigo espera
O dia de ser ceifado
Não é morte contrafeita
Nem é fim anunciado

Que perecer feito pão
Na boca duma ansiedade
Isso não é morte, não
É morrer para a liberdade

Liberdade para dizer
À boca que o consome
Foge de mim, foge, some
Se me não vieres comer

Matarei a tua fome
E quando me vires morrer
Lembra-te que em teu nome
Morro sempre que comeres

Jorge Coimbra

2008-02-15T08:37:00.008Z

post nº 040

SER

Sou a vida, sou a morte
Sou o tudo, sou o nada
Sou o sonho, sou a realidade
Sou a fantasia, sou a sanidade
Sou a ilusão que nasce na escuridão
Sou a luz que vive da integridade perdida em vão…
Sou o certo, sou o errado
Sou o paraíso, sou o inferno
Sou a alma, sou a pedra
Sou o rio, sou o oceano
Sou aquilo que existe que nos faz perder a razão
Sou a sombra que caminha por entre o esquecido como o vento do furacão
Sou o planeta, sou o universo
Sou a água, sou o deserto
Sou o sentimento, sou o gelo
Sou a lua, sou o sol
Sou o eco que vibra nas paredes da mente
Sou a voz que encanta e embala deliberadamente…
Serei eu o amor?

Escrito por Mark Coimbra no dia dos namorados (ver CONEXÕES):

ABISMOS DE PENSAMENTOS E SONHOS

Afinal, eu tenho a quem sair... eu sabia!

Jorge Coimbra

2008-02-12T20:18:00.001Z

post nº 039

O LEÃO BRANCO

Coloquei aqui só para sair daquela foto horribilis do post nº 038... depois digo alguma coisa sobre o leão...ou não.

Jorge Coimbra

2008-02-11T19:36:00.000Z

post nº 038

ÚLTIMO TÚMULO

Se não és gente, és gente pobre, pobre semente
Se a vida te desfaz num dia, és pobre gente
Outros, que desdenham tudo, vão-te roubar
A nobreza de seres pobre para te matar

Se todos juntos formos bola indestrutível
Separados seremos areia indistinguível
Ventres com fome ressoam, mais um canhão
Semente da nossa semente germina em vão

Se quem calca uma mina é morte jovem
Foi moço que moços negaram ser homem
Foi ventania que do seu voar se cansou

Gentes que o são à pressa, escondem a tumba
Desse soldado sem nome, que vez só uma
Vestiu uma farda e nela se matou

Jorge Coimbra (ex: furriel miliciano)
02/11/1974

Em nome da paz... Se fez uma guerra. Já é hora
de guerrearmos pela paz, sem fazer guerra

2008-02-11T14:49:00.000Z

post nº 037

AUTO RETRATO-ME

2008-02-09T22:03:00.000Z

post nº 036

OS SAPATOS

Com sapatos esburacados
Calcorreio uma vida gasta
Dizendo aos pés desgastados
que tanto caminhar... já basta

Descalço, pelo capim
Planta da minha vida
Daninha e perseguida
Neste caminhar sem fim

Caminho sem ver vivalma
Coisas do meu outro andar
Mas vou continuar com calma

Descalçando o sapato falso
Caminhando roto e descalço
Mas vestido da minha alma

Jorge Coimbra

2008-02-09T21:36:00.000Z

post nº 035

XINGÚIA

JÁ ERA QUASE DIA, O SOL NASCIA

A NOITE ESCURA, VENCIDA PELA LUZ
DESCIA NO HORIZONTE DE CAPUZ
TAPANDO A IMENSA CRUZ QUE TE DOÍA

JÁ ERA QUASE DIA E MESMO ASSIM
O SOL PAROU NO CÉU O MOVIMENTO
E SOLTANDO UM LUMINOSO LAMENTO
VEIO-NOS ANUNCIAR QUE ERA O FIM

LÁ BEM PARA TRÁS, NA NOSSA ESCOLA
A AMIZADE ERA COMO O TOCAR DUMA VIOLA
E O AMOR EMBORA DESPIDO, ESTAVA AINDA CRU

LÁ BEM PARA TRÁS, QUERIDO AMIGO
FORAM TANTOS, COMO EU, AMIGOS CONTIGO

QUE VIRAM E SENTIRAM A TUA LUZ A NU

Jorge Coimbra

Na Escola fomos alunos e actores. Fizemos pontos, exames, fizemos teatro satírico e atiràmos sátiras à vida, sem fazer teatro.

Em memória de Zé Araújo... mais conhecido por Xingúia... já passaram dois anos desde que nos deixaste... vi-te pela última vez no Sinatra (foto acima)... cantavas e gracejavas ainda cheio de vida, depois... bem depois, foi sacanagem.

2008-02-06T19:21:00.000Z

post nº 034

SEMELHANÇA

Quando por fim te vires à tua semelhança
Naquilo que és aos outros
Enquanto humilde mostrares o teu saber
Naquilo que falas, naquilo que ouves
Naquilo que podes debater
Então notarás que és, que somos todos,
Nada mais que plagiadores de imitações
Refracção total da sabedoria de ninguém

Que sabe alguém,
Embora de todos os grande mestre,
Que sabe alguém se algo existe que não preste
Quando sem medida de comparação
Compara o Este com o Oeste
Distribuição ou subtracção
Total, prova dos nove e resto...
Que não passam de ilusão?

Não!

Não somos nem similares
Nem parecidos, nem semelhantes
Somos aflitivamente iguais
Na impossibilidade se sermos diferentes

Jorge Coimbra

2008-02-04T15:43:00.000Z

post nº 033

TRIBUTO AO PESSOA MISTERIOSO

Foste misteriosa fonte d’água pura
Mas poucos visitaram essa tua adega
Nesta terra seca, matáste-nos a secura
Numa mensagem que o espírito nos lega

Foste simplesmente a Pessoa impar
E foste clarim, chamando-nos ao clamar
Que desfraldemos as bandeiras de todos os festins
Foste a esperança que sempre se alcança
Foste o rochedo e a inquebrável aliança
Que nos liga aos teus sagrados confins

Já que te calaste, que agora Deus te louve
Num Universo esparso e agora mudo
Aquele que era mouco outrora, já ouve
O que era tão parco agora é quase tudo

Orador de todas as línguas, em iguais partes
Professaste a fé no Deus de todas as artes
Rompeste a barreira insuperável da extrema dor
Foste inexplicável ultraje para o ateu
Foste a humana marca que Deus nos deu
Entrelinhas nos teus misteriosos versos de amor

E Portugal que nunca te conheceu
Desconhece agora o que deverá ser
O que tem que vir, venha quem vier,
Mudará a noite em dia, no dia do apogeu
Uma apoteose que desvendará o mistério
Do que querias dizer pelo 5º império
Mas antes mudará os dias em noites de breu

Jorge Coimbra

2008-02-04T09:08:00.000Z

post nº 032

AS PEDRAS

Se na verdade sabemos para que servem, porque é que as arremessamos?

Jorge Coimbra

(de fisga ao peito e sete pedras numa mão)

2008-02-02T14:02:00.000Z

post nº 031

AMOR e ÓDIO

Por vezes sinto-me mesmo no meio dessa guerra que sempre existe entre o amor e o ódio. Porque um não se sente amado (o ódio) e o outro se sente odiado (o amor). É uma linha fina e vermelha (não confundir com o quadro "a thin red line") que só permite uma troca de posições, tão ténue, que não dá para uma troca de lugares, com tempo suficiente, para um compreender o que é calçar os sapatos do outro. O amor também odeia... odeia ser despresado, não ser amado. O Ódio também ama... ama odiar e, principalmente, ama não ser odiado.

Em que ficamos? Dividem-se os seres em partes iguais: amor para a direita. Ódio para a esquerda.

O pior é que cada ser contem as duas partes, o amor e o ódio. Cada ser sabe odiar com a mesma força com que sabe amar. Tinhamos que dividir os seres ao meio.

Como disse José Régio "Eu nasci do amor que existe entre Deus e o Diabo... Deus e o Diabo é quem me guia, mais ninguem!". Vidé o "CÂNTICO NEGRO" de José Régio... vão por aí.

Isto tudo para dizer que me sinto amado, por culpa de alguns, e odiado, por minha culpa.

O HORIZONTE

O horizonte olhou-me de frente de cima do monte
E daquela fonte bebi o saber da minha mente
Olhei-o de revés, piscando-lhe os olhos,
Ofuscado por esse encoberto céu de abrolhos

Essa linha pura que da terra separa o céu
Essa cobertura azul que me deu o véu
Da minha fé e sede de saber, isolada esperança,
Como a duma afortunada rês que foge à matança

Assim aprenderei a viver com a vida
Tantas vezes amarga e doce me será sentida
Tantas vezes errarei neste meu caminho
Tantas vezes, amado, me sentirei sozinho

Resta-te a juventude de tanto querer viver
E antecipar o viver por tanto querer amar
E descobrir que amar não é mais que acreditar
Que o futuro passa por muito amar e aprender

… A amar

Jorge Coimbra

2008-01-31T22:04:00.000Z

post nº 030

ÁRVORES ou TREES

ÁRVORES

Eu sei que nunca chegarei a ler
O mais belo poema como uma árvore o deve ser
Árvore cuja boca sedenta tem na raiz o pé
Que nasce do seio doce da terra, fluindo em fé
Uma árvore que ora a Deus sempre que amanhece
De braços alevantados em frondosa prece
Uma árvore que pode no Verão usar como guia
Um ninho de pintaroxos nas madeixas que fia
Em cujo regaço a neve tem adormecido
E que intimamente com a chuva, tem crescido
Poemas são feitos por tolos como eu
Mas a árvore, foi Deus que a escreveu

por Joyce Kilmer dated: 1913

tradução para Português: Jorge Coimbra 10/10/2003

TREES

I think I shall never see
A poem as lovely as a tree
A tree whose hungry mouth is prest
Against the earth's sweet flowing breast
A tree that looks at God all day
And lifts leafy arms to pray
A tree that may in Summer wear
A nest of robins in her hair
Upon whose bosom snow has lain
Who intimately lives with rain
Poems are made by fools like me
But only God can make a tree

by Joyce Kilmer dated: 1913
(1886-1918)

2008-01-28T19:04:00.001Z

post nº 029

A BOLA (raistaparte I)

Não devia ter acontecido e não vale rir porque esta doeu.

Esta bola tinha uma particularidade... era de madeira maciça, pesava cerca de 2/3 quilos, media cerca de 30 centímetros entre os pólos, não sei para o que servia ou serviu... mas parecia mesmo uma bola.

Lá isso parecia. E então pintada de preto e castanho, parecia uma daquelas de catchu (cow-shoe, pele de vaca, sola de vaca, sapato de vaca... vacaria… v(elh)acaria).

Nós, os incorrigíveis putos do Chipangara (vale a pena repetir os nomes): O Chico (da famosa família dos Manacas), o Quim e o Guêdo (descendentes do Sr. Dias da cantina com o mesmo nome), O Adolfo “Tufas” (filho do Sr. Rocha que, nós suspeitávamos, caçava gambozinos sem licença) e eu, irresponsável e inimputável, porque era o mais novo, … nós, como dizia o inimputável, tínhamos ideias do caraças.

Não é que tivemos ideia de jogar à bola com aquela bola... tipo “passa a bola”... quem deixar cair é B, depois BU, a seguir BUR, BURR, até chegar a BURRO finalmente (e completamente).

Entre nós os cinco sabíamos que a bola era maciça, era de madeira, era para jogar à mão. Não havia necessidade de mais ninguém saber.

Pois bem... já íamos em BURR quando chegou de bicicleta o nosso amigo Tony, do bairro ao lado. Saltou da bicicleta e quis jogar entrando na roda com os mesmos pontos do último, que era BURR... quase BURRO.

A nós nem uma palavra ocorreu dizer.

Estava-se mesmo no BURR. Bastava um “só à mão!!!”

Ainda hoje não sei se foi esquecimento ou uma forma mórbida de subterfúgio malvado que manteve as nossas bocas fechadas.

Sei que ficámos silenciosos... com a boca escancarada... quando vimos o Tony cabecear a bola, em voo rasante, gritando Yaúca...!!

Seria sua intenção, certamente, marcar golo (nem me lembro de que clube era o Yaúca). A verdade é que caiu redondo, desmaiado (só, felizmente) no chão.

Vocês nem sabem o que se pode fazer num segundo.

O espaço à frente da cantina do Sr. Dias ficou deserto, não só de nós, os putos, mas de todos os que assistiam. A poeira levantada pelos nossos pés em fuga, ainda hoje deve estar a tentar assentar.

Eu fugi para casa e a minha mãe, surpreendida, perguntou-me: Já? O almoço não está pronto! Respondi: já estou com fome.

Era pelo menos a segunda vez que usava esta desculpa e sempre por ter de fugir para casa mais cedo que o previsto.

O Quim e o Guêdo simplesmente entraram na cantina cujo dono tinha o mesmo nome que ela e, nesse dia, pela primeira vez, começaram a aprender sobre o comércio do pai para espanto dele.

O Chico fugiu comigo, pois morava ao meu lado. Contou-me que tinha tido dor de barriga e que tinha sido isso que contou à Dona Joaquina, sua avó. Foi o único que não usou qualquer desculpa. Teve mesmo dor de barriga.

O Adolfo “Tufas” pegou na bicicleta do Tony e pedalou pela sua vida, até se cansar. Escondeu a bicicleta num caniçal qualquer e voltou, assobiando, para casa.

Nunca mais soube o que aconteceu à bicicleta. O Adolfo fechou a boca de chocalho e nunca disse nada. Hoje, a bicicleta, já deve fazer parte da flora da região.

Não nos voltámos a encontrar durante muito tempo. Esta tinha sido dura.

Quanto ao Tony, foi para o hospital ou casa de saúde, ou lá o que foi, e nunca mais voltou ao Chipangara ou Espangara. Soubemos mais tarde que levou 19 pontos na carola. Ainda bem que tinha sido só de raspão.

Imaginámos que terá dito aos pais que tinha sido atacado para lhe roubarem a bicicleta... razão pela qual nunca ninguém veio à procura dela... e muito menos o Tony.

Ficámos tremendamente envergonhados.

Ah! É verdade! Foi o Sr. Dias, da cantina com o mesmo nome, que levou o Tony ao hospital.

O Sr. Dias da cantina era um senhor bom que se cruzava muitas vezes connosco, infelizmente para ele.

Jorge Coimbra

FIM

2008-01-25T00:58:00.000Z

post nº 028

ERIC

Tens nos olhos tudo aquilo que de mim é filho
E olhas o mundo como eu, um andarilho
Dos tempos, dos espaços, da contemplação

De todos os teus irmãos és o ajuntador de areia
Que se te agarra aos pés, nus, e em cadeia
Depositas como pegadas pequenas pelo chão

És aquilo que na minha vida faz todo o sentido
Aquilo que sempre encontro depois de ter perdido
A almofada onde descanso a já velha cabeça

Que eu apesar de pai, quero afinal aprender
Contigo, e é a ti que confio o meu cansado ser
Como quem a cruz beija e faz uma promessa

Prometo-te então, agora, amado filho meu
Que um dia hás-de ser bem maior do que eu
E continuarás a perscrutar o nosso horizonte

Em busca daquela estrela que espreitas da janela
Que te faz sonhar quando te abraças a ela
Como no dia da 1ª vez que escalaste um monte

Jorge Coimbra

2008-01-24T16:45:00.000Z

post nº 027

ERIC o meu filho,

Ele hoje faz 12 anos. Ele hoje deita fora a cadeira elevadora do automóvel, já que não chegou primeiro ao metro e meio de altura... e bem tentou.

Como é o mais novo, apelidam-no de benjamim, "pestinha", lindo menino ou "rascal", conforme a disposição de quem apelida. A sério é o Eric Alexandre. A brincar é só Eric.

Para mim é um poço de inquietude e curiosidade intelectual e espiritual mas também de inspiração divina. Para quem já tem 6 filhos, bem contadinhos, ele é a cereja do bolo.

Que Deus o guarde sempre, por muitos anos, felizes e saudáveis, na maior paz e harmonia.

Assim seja,

Jorge Coimbra

2008-01-23T20:48:00.000Z

post nº 026

AGRADECIMENTO simples

Para todos os meus amigos, em especial aqueles que aqui vêm, com a paciência necessária para aturar as minhas rimas, e que mentem piedosamente sobre as mesmas.

Pela vossa simpatia, pelo vosso carinho,
Estou dizendo um muito obrigado,
Que não espelha o tamanho do meu agradecimento.

Fico sem palavras.

A todos vós o maior abraço que os meus braços possam dar.
Não vos posso meter todos entre os meus braços,
Mas tenho-vos todos no meu coração.

Jorge Coimbra

2008-01-23T20:40:00.000Z

post nº 025

O LIVRO

Se eu escrever algum dia um livro
Será porque jamais algum terei aberto e lido
Será devido aquele saber, ofendido
Tão inocente como arrogante por me ter vencido

Se escrever algum dia um livro
Quero escrevê-lo sem nunca o ler
Quero lê-lo sem sequer o escrever
Quero sofrê-lo por já o ter sofrido
A escrever...

Se escrever algum dia um livro
Seja de capa dura ou de pequeno bolso
Quero que nele a verdade e a mentira soem a falso
Que passem as duas pelo mesmo crivo
Que tanto uma como a outra tenham o mesmo realce
Pelo percalço de a uma e à outra terem mentido

Se algum dia, eu, escrever um livro
Vai ter que ser antes de eu aprender a ler
Que não conheça eu palavras para escrever
Que apague qualquer frase antes dela nascer
E que reencarne e renasça antes de morrer
Que exista morto ao invés de sempre desistir vivo
E que morra muito antes de algum dia ter nascido
...
Só assim escreverei o meu livro

Jorge Coimbra

2008-01-23T20:33:00.000Z

post nº 024

ESTAÇÕES DE AMOR

No Outono, com o cair das folhas,
Nosso amor floresce...

No Inverno, com o frio,
Ele aquece...

Na Primavera, de cores,
Renasce...

No Verão, então,
Amadurece...

Jorge Coimbra

2008-01-23T20:25:00.001Z

post nº 023

ABRAÇO AMIGO

O maior abraço de todos os abraços
Braços que vos enlacem neste momento
Vos encham os grandes e pequenos espaços
E que na vossa alma sirvam de alimento

Um abraço igual ao daquele amigo
Irmão, que tanto caminhou comigo
Por uma estrada tão grande quanto pequena
Numa distância tão infinita quanto serena

Um abraço tão forte quanto apertado
Um abraço tão grande quanto imaculado
Que contraste com este mundo irreal

Com o bálsamo do calor que só o amor sabe dar
Com a fé, única, que só ela a dor sabe tirar
E, para sempre, perpetuamente, intemporal

Jorge Coimbra

2008-01-23T20:20:00.000Z

post nº 022

A POESIA

Poesia que me persegue, como um eco, rimando
Desde todo o sempre que minha alma vive
É sombra bailando, e de quando em quando
Projecta meu corpo pelo chão, em declive

É a animação da própria sombra que sou eu
Sempre escura, mesmo quando me dá luz
Em noites... medonhas noites do pior breu
Como vela acesa, implacavelmente me seduz

Não adianta fugir... preso, pregado a ela
Crucificado, morto e vivo... sepultado nela
Não a querendo, sem querer... quero!

Quero ser poeta e escrever versos... versos!
Quero rasgá-los todos e esconde-los dispersos
Para sempre perdidos e achados no desespero

Jone Chipângua

2008-01-23T20:11:00.001Z

post nº 021

A ÁRVORE O POEMA E O ANJO

Quando o céu se abriu
Não foi chuva que caiu
Antes veio um Anjo Alado
Com o dedo apontado
Para o mau caminho que eu tinha andado

E eu vi-o, como quem já viu,
O mesmo Anjo daquele dia em que me saiu
Uma árvore e um poema do passado.

Esse poema, que é árvore, se uniu
A mim, que sendo chuva, chorou
Porque à árvore não ligou
O Anjo, esse, ficou comigo atravessado
Indo-se embora, voando, já que era Alado

Jorge Coimbra

2008-01-21T22:03:00.000Z

post nº 020

O TEMPO PERDIDO

O tempo perguntou se eu sabia
Que o tempo estava a acabar
Para voltar a ter o tempo
Que eu um dia vi passar

Lembrou-se agora o tempo
De me fazer recordar
Que o tempo que deitei ao vento
Em mim não volta a soprar

Pedi ao tempo mais tempo
Para me tentar resgatar
O tempo, sem tempo, negou-se
Não tinha mais tempo p'ra dar

... … …

Em tempos vivi num tempo
Que era o tempo da minha vida
Vida vivida com tanto tempo
Que nunca pedi tempo à vida

Agora foge-me o tempo
Não mais pára de correr
Se me chega o fim do tempo
É já tempo do meu morrer

Tempo...

Tempo que corres com o vento
Escoas-te por entre os dedos
Nestes dias de mau tempo
És o tempo dos meus medos

Tempo... ó tempo...

Dá-me tempo para viver
Que quero viver e sonhar
E amar sem nunca perder
Esta vontade de amar

… … …

Se o tempo me ouviu agora
Só saberei a destempo
Que agora chegou a hora
De amar, parando o tempo

…ou morrer perdendo tempo

Jorge Coimbra

2008-01-21T21:44:00.000Z

post nº 019

CRUZ DE PEDRA

Cruz de pedra que me pesa a alma
Que afere e anota meu ardor e calma
Com que luto, por instantes, nesta vida

Borboleta que, num só momento, bato asas
E voo por entre emaranhados casulos, casas
Que me acolhem, sem ter direito a dormida

Cruz de pedra, que sem ti não passo
Minha mão, igual a ti, pedra, por ti esboço
A cruz do meu penar, desta lancinante ferida

Que há-de secar, por minha mão, na noite fria
Como naquela noite em que se acendeu o dia
Do meu longínquo nascer menino e moço.

Jone Chipângua

2008-01-21T21:23:00.000Z

post nº 018

NUNCA DEIXEM UMA ROSA AO RELENTO

É como o amor porque...

O amor é como...

A flor ao sol em apogeu

Acarinhada, vai crescendo

Mas cai desconhecendo

Que já secou e morreu

Pelo punho amigo do Jone Chipângua

2008-01-20T19:31:00.000Z

post nº 017

O POETA

Ele é como nós.

Gosta das multidões e de estar a sós.
Gosta de escrever e rasgar o papel.
Gosta da amizade simples e a granel.

Ele é como nós.

Vive a vida pacata e inquieta
De um auto-flagelado poeta,
Enrolando no dedo um papel,
Como aquele anel
Com que se casou à vida ciumenta,
Razão pela qual rascunha na página avarenta,
O amor que sente e que repele.

Ele é como nós...,

Estes outros que somos como ele é,
Que sentimos, que vivemos com a mesma fé,
Que comemos e bebemos à mesma mesa,
E usamos a mesma candeia acesa,
Para ler os mesmos versos,
Dum presente e passado dispersos
Pelo futuro da incerteza.

Ele é como nós.

Que faz ele sem nós e nós sem ele?
Quem somos nós sem as mãos dele?
Quem é ele sem as nossas mãos...
Para o abraçar e dizer... irmãos!
... Mas irmãos da sempre nova esperança,
Que erguemos, alto, no cintilante saber,
Dum olímpico facho, de amor a arder,
Numa perpétua chama, reflectida, que dança
Nos olhos do poeta que a sós...
Sabe que eu, tu e ele, somos nós.

O poeta é como nós.

Jorge Coimbra

(HÁ UMA PESSOA QUE, EU SEI, GOSTA MUITO DESTA FOTO. 15 BEIJINHOS PARA ELA QUE É A ÚNICA QUE SABE QUE EU JÁ FUI ARRUMADOR DE LIXO (QUE O LIXO NÃO SE LIMPA... APENAS MUDA DE LUGAR), NUMA TERRA QUE ERA DELA POR DOTE E MINHA POR HERANÇA... NAMPULA, ALI MESMO AO PÉ DA ILHA. E PORQUE JÁ FUI ARRUMADOR DE LIXO, ISSO, DEU-ME EXPERIÊNCIA PARA ALMEJAR SER POETA.

2008-01-20T19:09:00.000Z

post nº 016

"O MAIS BELO POEMA À BEIRA-MAR"
de Roberto Cordeiro

Era à tarde, à beira-mar.
Três jovens esperavam,
não sabiam o quê.
Eis senão, quando já desesperavam,
que chega a experiência e começa a contar...
E os jovens deslumbrados,
parece-lhes - de tão maravilhados -
que a própria vida lhes veio falar!

Entretanto, morria o dia
- mas apenas no tempo,
que dentro deles tudo nascia!
E a experiência contava,
e a idade ensinava
- só pelo prazer de ensinar.

Atentos, embevecidos,
os jovens ouviam, ouviam, ouviam...
... E não sabiam
que o que estavam ouvindo era
- entre o Outono e a Primavera! -
O mais belo poema à beira-Mar.

Este poema foi publicado no Notícias da Beira em 23 de Abril de 1968, acompanhado de uma fotografia de Carlos Rodrigues, em que aparece Jorge Coimbra, Ricardo Magalhães e Adolfo Rocha (o famoso "Tufas") junto com um velho "lobo do mar": o velho Florindo. Honra às suas histórias, poesias e aos seus (na altura) 74 anos bem vividos!!

2008-01-20T17:47:00.001Z

post nº 015

FALCÃO

Quisera eu ser um fiel falcão
Mirando-vos com olhos arregalados
Olhos tristes e firmes, mas magoados
Olhos acossados,
Olhos andados de mão em mão

Olhos que mostrem o que me vai na alma
Olhos que me retratem com a lucidez e a calma
Do olhar misterioso de um audaz guerreiro

Olhos que vos amem sem tal falarem
Olhos que vos abracem sem vos abraçarem
Olhos marcados por um olhar derradeiro

Olhos que, no dia do fim, vos olhem como no dia primeiro

Jone Chipângua

2008-01-20T17:34:00.003Z

post nº 014

PALAVRAS VADIAS

Vadio pela vida como um solilóquio, e só com ele converso
Palavras soltas ao sabor dos ventos de destinos que não entendo
Agarram-se umas às outras, com o terror de rima que perde o verso
Palavras entrelaçadas nas várias línguas que não falo, mas pretendo
Palavras loucas que ninguém ouve, espelhos que reflectem o inverso
Do que dizem, amedrontadas pela coragem do seu próprio lamento.

Vadio pela vida como a pedra que um Deus certo dia levantou
Do fundo dum lago lamacento e que, com destreza, arremessou
Por sobre as águas, saltitando, em arcos cada vez mais rasantes
Cada vez mais curtos, monossilábicos, agressivos, inquietantes
Até que ao fundo do lago voltou, e sob a mole lama aguardou
Que um outro Deus a voltasse a pegar, levantar e arremessar

Vadio pela vida como um animal selvagem ferido de morte
Um animal sem matilha, numa migração que perdeu o norte
Ferida pingando sangue na neve, pelo degelo que lhe rouba o fio
De água que lambe e bebe mas devolve, quase toda, ao rio
Fio da baba que lhe escorre da boca, já sem palavras
Porque também elas vadiam, feridas de sortes macabras

Vadio ao acaso, como palavras casualmente impensadas
Como aparas de madeira que caem duma serra, ao calha
Como orvalho que congela em manhãs frias, condensadas
Pelo hálito quente que fumega da boca aberta pela navalha
Os lábios finos, sangradas fissuras pelo golpe da facada
Fecham-se como as asas que mantinham a minha alma alada

Agora já só me calo se não constar nos anais
Que fiquem calados os que demais falam
E se o calar é fácil para os que se calam
Consentem que eu fale até não não poder mais

Jorge Coimbra

2008-01-20T17:02:00.000Z

post nº 013

O MENINO DO MUSUNGO

O menino é um branco criado no Chipangara (bairro pobre da Beira, Moçambique), onde a própria lata, o caniço e o matope, se misturavam com a pedra e a cal, sem preocupações.

O contador é o Jone Chipângua, meu amigo íntimo, de peito, que comigo se confundia.

O Jone conta baixinho, quase em segredo...

Era uma vez... – Que todas as histórias só devem começar assim –...

Era uma vez… Um menino filho de musungo, por isso era branco. Vivia no Chipangara, por isso era negro. Dava-se bem com todos, por isso era mulato.

Tinha, na altura desta história, 7 anos bem medidos. Era a idade de subir coqueiro, comer caju do chão, andar de baloiço no ramo do tamarindeiro, pescar cacana e mussopo no rio Chiveve...

Chiveve, rio que morria onde devia nascer, terra adentro, passando pelo Chipangara.

Todas essas árvores, ele tinha no quintal do seu pai musungo, portanto branco.

Era feliz. Gostava da vida e a vida gostava dele.

Ia à praia da Praça da Índia com a mãe.

Com o pai... bem, musungo não dá mesmo troco a quem é branco, negro e mulato ao mesmo tempo. Musungo é assim. Musungo dá ordens!

Musungo falou... (faça-se um “entretanto”)

Entretanto… tinha nascido lá em casa, da cadela rafeira "catita", 5 ou 6 cães rafeiros, que não tinham sido chamados à vida pelo musungo.

O menino queria-os, como qualquer criança quer, com alma, com paixão, com amor ainda tão inocente.

Mas musungo é que manda! E mandou... (fim do “entretanto”)... :

"Filho, enquanto eu for trabalhar, pegas em todos os cães, todos, ouviste? Mete-os num saco e levas até ao Chiveve. Deita-os à água e vens-te embora".

E lá foi com a sua "solex", que musungo tem mota e dá recados para serem cumpridos.

O menino sentiu-se desfalecer. O menino olhou para o pai antes deste partir e não o reconheceu. O menino caiu de joelhos no chão.

Sem saber o que era isso de ser Cristão, ajoelhou e chorou como nunca tinha chorado. Sem saber rezar, orou pela vida, num choro compulsivo, num imparável correr de lágrimas que lhe faziam arder os olhos com o sal da sua dor.

A cadelita rafeira veio para junto dele e deu-lhe umas lambedelas na cara, sarando as feridas que as lágrimas faziam. Era assim a "catita". Amiga do seu menino, mesmo que ele fosse matar os seus filhotes.

O filho do musungo sentiu-se rafeiro. Olhou para a mãe, que, impotente, tinha perdido o dom de falar, como tantas vezes o tinha feito, para sossegar o seu querido, e único, filho. Também ela queria ir no saco com os cachorros.

Mas o menino branco, negro e mulato foi, que musungo não admite falhas. Meteu os 5 ou 6 cachorros (que naquele torpor, até lhe perdeu a conta), com 7 ou 8 dias de vida, num saco, no mesmo saco que pertencia ao "homem do saco", história que lhe contavam para ele comer mais depressa.

O menino correu pela rua fora até ao rio Chiveve, onde tantas vezes tinha pescado caranguejos com o musungo seu pai. (Aro de bicicleta, uma rede em forma de saco, uma corda, carne apodrecida... enfim, quem não sabe como era?).

Correu rua fora, passou pela cantina do Senhor Dias, Que lhe dava doces verdes, arredondados como melões, tão bons... fazendo-se esquecido das diabruras e partidas que o menino lhe pregava. Ao passar em frente da cantina gritou “desculpa Deus!”, pois julgou que este era o castigo que Deus lhe estava a dar pelas partidas e diabruras.

Agora, levava o crime nas mãos e a amargura no coração.

Chegou ao rio Chiveve e parou sobre a ponte velha de madeira.

O grande Chiveve ia cheio, que a maré tinha subido. Estava a três escassos palmos da ponte.

O menino parou, e com ele o tempo parou. Como se o mundo todo o estivesse a recriminar, os sons todos pararam, parecendo que o estavam a olhar de todos os lados.

Tudo parou.

O menino, num esgar de raiva, de sobrolho cerrado e olhos molhados, atirou com os cachorrinhos à água.

…

De repente o menino ouviu o que o mundo lhe dizia em silêncio. Aproveitando a paragem no tempo, correu para o outro lado da ponte.

O Chiveve corria para onde o mar o levava. Sorte que a maré estava a subir. Sorte que não era maré de morte.

Conforme os cães iam boiando, agarrando-se à vida, e passando por baixo da ponte, o menino ia-os apanhando do outro lado... Um a um, 5 ou 6, molhados pela maré do Chiveve, encharcados nas lágrimas do menino daquele musungo, são e salvos pela maré que fez desobedecer o rio Chiveve à lei natural dos rios, a de correr para o mar.

Rio e menino desobedientes.

E, no mesmo repente, o mundo começou a mexer-se outra vez. Vêm pessoas de todos os lados… seres humanos!

"Eu ficas com os cão. Dá uns cão para mim. Eu gosta dos cão!".

E estas 5 ou 6 vozes levaram os 5 ou 6 cães para serem seus, para serem seus… e de estimação.

Seres humanos.

O menino voltou para casa, já sem os cães, já sem o saco, que nesse dia o "homem do saco" perdeu o saco para todo o sempre.

O menino não chorou mais nesse dia. A mãe chorou por ele. O pai musungo sentiu um grande orgulho nele. O menino só chorou mais tarde, com medo de, frente ao musungo, trair a mentira.

FIM

Jorge Coimbra (pp Jone Chipângua) ou vice-versa.

PS: O menino, agora já mais crescido, recorda com saudade as memórias que o Jone lhe confidenciava em segredo: “O homem negro trata bem os seus animais”, dizia. “Se por acaso vires um cão magro, com as costelas a descoberto, pertencendo a um homem negro, não é porque este o trate mal. Se vires bem, o homem negro ainda é mais magro, pois divide a fome do cão consigo”.

Muito obrigado Jone Chipângua.

Chipangara – Bairro pobre da Beira, Moçambique.
Matope – Lama negra.
Jone Chipângua – Um contador de histórias.
Musungo – Patrão, chefe (à laia de “Sahib”).
Cacana – Peixe de rio.
Mussopo – Peixe de rio.
Chiveve – Braço de rio, que nascia no mar, e que, ainda hoje se diz, tem poderes mágicos para quem dele beber ou nele cair. Eu fiz ambas as coisas.
"solex" – Moto com pedais e motor em cima da roda dianteira.

2008-01-19T10:55:00.000Z

post nº 012

A SEBENTA

É barrenta
A água que cai
E se esvai
Nas linhas desta sebenta.
Mas, se dela eu beber,
É água benta.
De noite é água lenta
Mas, quando vier o dia
É sabedoria

Jorge Coimbra

(se tivesse seguido os conselhos da sebenta... não teria que correr tanto na vida).

2008-01-19T10:15:00.000Z

post nº 011

À BEIRA DA “ZONA VERDE”
(PROSTITUIÇÃO)

Olha em volta
Na esteira do nada
Negra anda à solta
Na palhota explorada
Prostituta rota
Varinha sem fada
Quem foi já não volta
... Estás a chorar?
"Tens Nada?"

Negra de ninguém
Luz no negrume
Tua forma vai e vem
Acendendo o lume
Que ilumina alguém
Que não tem ciúme

Preta, negra de carvão
Tua vida é sem cor
Sem amor
Sem perdão

Porém... Prostituta
De todos os passes
Tu és o sorriso
De todas as faces
De todos os pisos
De todas as classes
De todos os nichos
De todas as camas
De todos os lixos
De todas as famas

Negra, preta ou mulata oxigenada
Prostituta, meretriz ou puta
Vestida de tirar e pôr
Meia nua
Toda nua
Coberta de dor
Velha ou crua
De sexo incolor

Na esquina escurecida
Vais buscar o pão
Que te alimenta a vida

Prostituição sem cor
Quem te dá a mão
Não te dá amor

Jorge Coimbra

2008-01-19T10:01:00.001Z

post nº 010

VOLTA DOS TRISTES· (sonhos do Espangara)

(Passeavas com uma bacecola ao lado
E um rádio colado aos teus sentidos
Ouvia-te a gingar, e não era pecado
Devia ter ficado, não te dei ouvidos)

Quando me arrancaram à força do Espangara
Num dia de muita ventania e mau tempo
Levei comigo só a capulana que sempre usara,
Encobrindo-me agora não só o corpo mas também a cara,
Escondendo uma alma despida da força e alento
Desmascarando-se de tudo do que até então se animara
Baloiçando como os barcos que morrem no cais do Manarte
Sem remos, nem âncoras ou amarras, nem a arte
Para reconhecer que já estava moribunda, especada no tempo

Espangara, meu bairro favela, meu vivo artesanato
Eu te recordo tão pequeno, como pequena
Era a porta que se abria numa fresta húmida e serena
Que existia entre este meu mar e esse meu mato

Ladeado pelo mato à esquerda e á direita o mar
Dou início a um sonho de revolta e começo a caminhar
Possuído pela saudade do que já fui e do que já sou
Tentando nunca mais olhar para trás
Passo a passo, vou retirando fotografias dum cabaz
Onde guardo tudo o que o tempo me deu e me levou
Como o campo do Sporting onde, incapaz,
Tantas vezes lá o meu corpo se rasgou
Pelo esforço dos jogos de vida que lá jogou

Para além da vala que me separava dos Maristas
Observei tantas vezes Irmãos de batinas altruístas
Amparando quedas de alunos, de cães pára-quedistas
E no altar do Cordeiro, de Deus… esse Irmão Sacrificado
Pelo legado do amor imenso que ao ensinar tinha doado

Com o Náutico no horizonte
Dobrei a esquina do hospital
E ao fundo daquela estrada que se ligava, feita ponte
Como num abraço, de dedos entrelaçados, ao grande farol
Que a esta distância me parecia pequeno e normal
Porque quanto mais para ele eu caminhava
Mais ele de mim se afastava
Continuando ainda hoje e para sempre a monte

Então, fincando bem os pés na areia, descobri o rasto
Dumas pegadas a caminho dum barco já desaparecido
Que de barco já só era um roto e raso casco
Restos da sombra de alguém que lá tinha vivido

Caminhei pela linha recta que seguia
Em seta arremessada até ao aeroporto
Quedando-me a olhar uns aviões que partiam
Abandonando-me, também eles, melancólico neste porto

Voltei costas à preia-mar, que desde logo se esvazia
Afastando-se rapidamente do grande Régulo
E corri numa largada indistinta e fugidia
De cavalos galopando num hipismo trémulo
Duma chama dançante, fogo-fátuo que tremia,
Reflectida nos olhos dos cavalos já sem luz do dia

Massano de Amorim deu-me boleia até à baixa
À procura dum machimbombo que à pressa me levasse
Para o Liceu, ou para a Escola, que tanto me fazia
Pois só chegar lá era tudo o que eu mais queria
Para me perder a estudar, mais uma vez, na grande vala
Que o Liceu à Escola tanto separava como unia.

Foi então que me lembrei da casa Bulha
Que lá tudo havia, lá tudo se vendia
E machimbombos também lá paravam
À espera de mim, na minha paragem
Com o passo apertado e lento, a muito custo,
Corri louco, como se fugisse dum susto
Por já lá não se venderem bilhetes de passagem

Abri os olhos, encarnando um pássaro que voava
Por sobre o Município deserto e agora seco
Pois embora as fontes ainda deitassem água,
Hoje já não me atingiam nem molhavam
Já nem se ouvia o eco do “já lá vai”, marreco
Vergado pela mística corcunda, feia e rela
Surgindo sempre à socapa de qualquer beco
Para que tivéssemos sempre muita cautela,
Cautela que me vendeu um dia por vinte paus e me jurara
Aí e então, que algum dia haveria de me sair o ganho
No mesmo dia que me evadisse da favela
E deitasse fogo à cubata do meu Espangara.
Agora… já nem cubata nem cautela tenho.

Fiz à Catedral um envergonhado salamaleque
Porque em frente ficava a Eduardo Vilaça
E ao lado o Eduardo Brasão, onde tantas vezes por pirraça
Se ensaiavam umas peças de teatro e se namoravam
Meninas do corpo de baile ao som do calhambeque

Passei mudo pelo pavilhão da minha mocidade
E liguei-me aos sons que ainda lá ecoavam
“Cesto” e “golo”, “atira” e “passa a bola” alternavam
Com a lucidez que nas minhas memórias provocavam
Ouvi-los repetidamente à distância desta idade
De reconhecer, que tanto lhes tive ódio como amizade
E de agora saber que já lá não mais jogavam

Gritei por “São Jorge” que me poupasse
A pesada cruz que agora carregava
Se seguisse em frente, a Ponta-Gea avisava
Que virasse à direita para onde o mar marulhava
E que, viesse o que viesse, que passasse
Pelo Grande Hotel mesmo que ele me olhasse
Com olhos de defunto que junto ao mar se abandonava

Vizinho que tantas vezes te olhei sempre novo
E agora te vejo envelhecer pelas necessidades dum povo
Que nas tuas entranhas vive e sofre até não mais poder
Deram-te uma amarga vida um dia, meu imponente amigo,
Agora é a tua vez de vida amarga dares ao morrer.

Agora sim, já sei por onde ir, que este sonho é só meu
É pela marginal que ainda existe entre o Crente e o Ateu
Que divide a terra do Miramar, onde o Veleiro finda,
E a Praia dos Pinheiros com lágrimas da Praça da Índia

E aqui, bem no centro da rotunda, por fim reparei
Que estava quase no ponto do meu sonho de partida
Sim que de meu sonho se tratava… sem vivalma
Tendo levado somente comigo a saudade ofendida
Para dar uma volta aos tristes trastes da minha alma
E finalmente voltar para onde nunca devia ter saído
À palhota do Espangara, suado e cansado
Por ter saído sem nunca de lá ter partido
Por hoje retornar sem nunca lá ter voltado

(Ainda passeias com uma bacecola ao lado
E um rádio colado aos teus sentidos
Ouço-te a gingar, nunca foi pecado
Devia ter ficado, não te dei ouvidos)

Jone Chipângua
(que, como já sabem, é meu amigo)

2008-01-19T09:04:00.000Z

post nº 009

DITADOS MAIS OU MENOS POPULARES

- O UMBIGO PENSA QUE VÊ MELHOR QUE OS OLHOS.
- OS OUVIDOS ENGRAVIDAM MAIS DEPRESSA QUE OS OVÁRIOS.
- O PÉNIS PENSA MAIS RÁPIDO QUE O CÉREBRO.
- A PACIÊNCIA NUNCA ESPERA PELAS PERNAS PARA ANDAR.
- O PEITO INCHA MUITAS VEZES SEM OS PULMÕES RESPIRAREM.
- A RIQUEZA QUE AGORA TEMOS É TUDO AQUILO QUE JÁ DEMOS.
- NÃO SE CONSEGUE PERSCRUTAR O HORIZONTE SEM LEVANTAR OS OLHOS DO CHÃO.
- NÃO SE PODE TENTAR ENTENDER O UNIVERSO SEM NUNCA TER OLHADO PARA AS ESTRELAS.
- ACREDITAMOS MAIS DEPRESSA NAS MENTIRAS ESCONDIDAS DO QUE NAS VERDADES À NOSSA FRENTE.

Por Jone Chipângua

2008-01-18T20:45:00.000Z

post nº 008

VIOLA DE LATA

Com a minha viola que tirei do saco
Onde a tinham metido por vias de facto
Toquei uns acordes de menino a medo
Que soaram como o destapar dum segredo

Acordes de lata, descalço, sorriso marfim
Canto em solfejo o que se esvai de mim
A vida do mato, o capim do meu chão
A palhota e o matope que me suja a mão

A rima da lenga-que-lenga ao passar
Por mim, ao invés de me ouvir rimar
Em cordas de arame, na terra mais bela

Rebento a viola por tocar tanto nela
Construo uma outra que me cheire a favela
Que importa morrer com fome ao cantar

Que só me alimento com esta lata a tocar

Jone Chipângua
que era mesmo muito meu amigo

2008-01-18T20:35:00.000Z

post nº 007

VERSOS AINDA MAIS SIMPLES E SOLTOS - II

Cada vez que penso em ti
Tanto estou aqui como aí
Pensamento não tem fronteiras
Imaginando nós unidos
De mão dadas, destemidos
Destruindo barreiras

Telefone que não toca
Já me seca tanto a boca
De pedir só uma linha
Que me traga tu a mim
Que me leve eu a ti
Só para dizer meu e minha

De noite sinto-me perdido
Por não estares comigo
Confortando com abraços
De dia nunca me encontro
Por ainda estar tonto
De tantos ocos espaços

Muralhas de arame farpado
Espinho e vidro agarrado
Ao caminho que a ti vai dar
Meu corpo todo cortado
Está a sangrar, lacerado
Mas não se cansa de te amar

Jorge Coimbra

2008-01-18T20:30:00.000Z

post nº 006

VERSOS MUITO SIMPLES E SOLTOS - I

Põe a tua mão na minha
Suave como uma avezinha
Que poisa para adormecer
Se com força me apertares os dedos,
Tirar-me-ás todos os medos
Que tenho de te perder

Era uma estrela cadente
Tão brilhante e tão ardente
Iluminando o céu sem fim
Era tão bela como tu
Mostrava-me o amor a nu
E só me pertencia a mim

Ouço-te a assobiar
Quando me estás a chamar
Tão longe da minha mão
Mas para eu te ouvir assim
Tens que estar perto de mim
Dentro do meu coração

Tenho tanto para te dizer
Que é bem fácil de esquecer
Por onde hei-de começar
Esta loucura em ser louco
Por te amar tanto ou pouco
Que falo sem me lembrar

Se eu soubesse voar
Batia as asas a sonhar
Contigo no coração
Dar-te-ia um grande abraço
Pois estaria com cagaço
De cair até ao chão

Jorge Coimbra

2008-01-17T16:32:00.000Z

post nº 005

POEMA AO PENSAMENTO

Estava eu, homem, sentado num banco
Aporreado ao pensamento
Em artes de Ofício Santo
E vai daí - num repente -
(Eu vou ser franco)
Uma mal-parida aberração
E com manhas de puro espanto
Irritado tão e tanto
Acorda-me daquele pranto
(Nem que fosse eu gato ou cão)

Arre!

Que se nem isso temos
(E nem podemos pensar que temos)
Que se nada somos ou menos
Então... (uso a má criação...)
Somos nada - não existimos
Não nascemos - nem crescemos
Não procriamos - nem amamos
Não sofremos - nem morremos
E muito menos sabemos o que somos

Que se penteiem com os nossos ossos
Que nos transfigurem em ténues esboços
Que nos façam lamber escarros
E nos dêem a fumar cinza de cigarros
Que nos chicoteiem os sexos
Despedacem o olhar e os reflexos
Que nos transformem em rodas dentadas
Movidas por nosso sangue em grossas levadas

Ao fim e ao cabo já não me interessa
Esta vida que me é um sofrimento
Nasceu-me dum pensamento
A voz, brotou-me dum lamento
Ah!... deixem-me pensar, depressa!

Pelo Jone Chipângua em 18/Jul/1972

Quem diria que voltaria a recordar isto que escrevi... há 36 anos. Já estou velho, cocuana maningue, mas ainda vibro quando me aporreio ao pensamento.

Os que davam porrada pelo pensamento de então, tinham um nome. Hoje já nem isso têm. Podem chamar-se liberdade ou democracia ou qualquer outra palavra enganadora... ...basta olhar o mundo.

Deixem-me continuar a pensar que sonho ou a sonhar que penso.

Jorge Coimbra

2008-01-17T12:44:00.000Z

post nº 004

O PRIMEIRO ENCONTRO 29992

Viva o dia em que olhei para ti !
Deve ter sido o dia da boa disposição de Deus

Agora que palmilhamos a mesma e única via
Quero que o façamos sempre lado a lado
E, para que nos lembremos sempre desse dia
Decreto que a partir de agora
Será para nós sempre um imortal feriado

Jorge Coimbra

2008-01-17T09:44:00.000Z

post nº 003

Estes e estas são os meus filhos e filhas...

e por aqui me filho... er, fico.

2008-01-13T16:33:00.000Z

post nº 002

VIDA E TEMPO

Agora um pouco do âmago de mim:

A VIDA É COMO O TEMPO

A MINHA VIDA É COMO O TEMPO
QUE NÃO TEM TEMPO PRA NADA
CHORADA, SOFRIDA E RASGADA
NUMA FOLHA DE PENSAMENTO

NESSA FOLHA EM QUE ESCREVI
O QUE DA ALMA RETIRO
UM QUEIXUME, UM SUSPIRO
UM LAMENTAR QUE VIVI

LEVE ME SIRVA O TORMENTO
QUE SE QUEIXA DESTA IDADE
E DO PASSADO É LAMENTO

QUERO VIVER SEMPRE CARENTE
LA NO BECO LAMACENTO
ONDE ESCONDI A SAUDADE

Jone Chipangua

PS: O Jone Chipângua é meu amigo, mesmo meu amigo

Jorge Coimbra

2008-01-11T16:00:00.000Z

post nº 001

SOU AQUILO QUE SOU

Caros habitantes da Terra,

Começo hoje (11/01/2008), no dia que faço, 56 anos, que acabo o oitavo ciclo e começo o nono, uma Sexta-Feira, como o foi há 56 anos, em 1952.

Então começo hoje por dizer algo de mim, algo que, em poucas palavras, diga muito... como a poesia...

Sou aquilo que sou, nem rico nem pedinte
Não sou aquilo que costumo ser por norma
Sou algo cru, mas com algum requinte
E totalmente abstraído da forma

And for the English speaking Earthlocked beings... a translation of the above:

I am who I am, no more no less.
I am not what I am as a norm.
I am crude, with some finesse
And totally careless about the form.

Por hoje é tudo porque as mensagens para serem lidas sem stress, têm que ser curtas e (não necessariamente) grossas.

Jorge Coimbra