tag:blogger.com,1999:blog-354422782024-02-07T03:40:18.113+00:00CHIPANGARA ou ESPANGARAas primeiras memórias de uma África onde eu devia ter nascido.Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.comBlogger86125tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-39206632025386578012015-03-25T14:14:00.001+00:002015-03-25T14:25:35.632+00:00<h4>
post nº 088</h4>
<h4>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-large;"><span style="font-weight: normal; line-height: 18.3999996185303px;"><u>celestial abraço</u></span></span></h4>
<h4>
C<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">onvives com a vida à velocidade da luz<br />Mas sem perder atenção ao pequeno detalhe<br />Dos teus amigos, e como quem transporta uma cruz,<br />No coração cravaste-os como se da cruz fossem o entalhe</span></h4>
<h4>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Olhas com olhos de guerra, mas distribuis amor<br />E Inimigos e amigos vergam-se em respeito<br />Vais ensinando que na vida só há um Criador<br />Que faz milagres, e que tudo o resto é imperfeito</span></h4>
<h4>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Abraçaste-me como se o tempo fosse parar<br />Como se tu também precisasses um abraço<br />Para que entre nós deixasse de existir espaço</span></h4>
<h4>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Abracei-te como se tu fosses o próprio ar<br />Que preciso para continuar a viver e amar<br /><span style="line-height: 115%;">Como duas mãos unidas num celestial abraço</span></span></h4>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 115%;">Jorge Coimbra</span></span></div>
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"><br /></span></span></div>
Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-8513865075996517832011-04-15T10:59:00.010+01:002011-04-16T08:33:07.780+01:00<div align="left"><span style="font-family:arial;">post nº 087 </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">O COSMOS À MINHA FRENTE </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Já orei numa Sinagoga, </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Numa Mesquita rezei, </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Cristão, despi a toga, </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Com Budistas conversei. </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Já brami aos quatro ventos </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Que os ventos são todos meus! </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Chorei tanto com olhos bentos </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Lágrimas trazidas de Deus. </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Firmamento inacabado! </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Mil galáxias sem fim! </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Meu céu Omnipresente. </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Senti-te quando era deitado </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Naquela praia de Coxim </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Com o cosmos à minha frente. </span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="left"><span style="font-family:arial;">Jorge Coimbra</span></div>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-37777442119803241622011-03-24T15:14:00.001+00:002011-03-24T15:16:49.905+00:00post nº 086<br /><br />PASSO OS DIAS<br /><br />Passo os dias a escrever<br />Papeis de branco caiados<br />Pintados dos meus pecados<br />De querer tanto e não ser<br /><br />Dúvidas, não as quero ter<br />Mas duvido que o consiga<br />Mesmo que diga ou não diga<br />Já ningém me quer saber<br /><br />Rasgo papeis ainda em branco<br />Antes mesmo dos pintar<br />Com este sentir que é franco<br /><br />Já não sei se vou caiar<br />Estas paredes em que me tranco<br />Para me ajoelhar a orar<br /><br />Jorge CoimbraJorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-88665727194046081002010-03-25T14:38:00.001+00:002010-03-25T14:40:58.641+00:00post nº 085<br /><br />AMAR... É FACIL<br /><br />Era fácil dizer simplesmente que te amo<br />Como se o amor fosse um engano na vida<br />Era fácil amar-te mesmo que o desengano<br />Fosse o único espinho da minha alma ferida<br /><br />Era fácil abraçar-te mesmo que o não quisesses<br />E que ainda com o olhar duro me afastasses<br />Calando-me os surdos pedidos e as preces<br />Quando por ti eu chorasse quando chorasses.<br /><br />Era fácil olhar para o sol que se põe no horizonte<br />E dizer que esse é o dia que renasce ansioso<br />Para que me abraçasses também nesse poente<br /><br />Era fácil beber sedento dessa poeirenta fonte<br />Saciar todas as feridas das quais sou doloroso<br />E dizer ainda que te amo... e para sempre<br /><br />Jorge CoimbraJorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-32660977002308340902010-02-02T13:20:00.009+00:002010-02-03T14:28:53.347+00:00post nº 084<br /><br />ESTOU FARTO<br /><br />Estou farto de ainda ser como sou<br />Quando sigo caminhos por onde não vou<br />Me abrigo e escondo onde não estou<br />E vivo do pensamento que a alguem sobrou<br /><br />Estou farto de morrer só para viver<br />Como a onda na praia que tem que bater<br />Como o vento que sopra só para morrer<br />Contra rochas, como as asas do saber<br /><br />Estou farto de canetas que nunca escrevem<br />De feridas que saram sem nunca doerem<br />De quem diz que sofre e não é doente<br /><br />Estou farto de eras novas, poesias e trovas<br />E de rimas, rimadas em boas novas<br />Quero agora escrever com tinta permanente<br /><br /><br />Jorge Coimbra<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWsSMpzMulHT4R08bC4JgNGDgL7JQVxRWbKYSGBhuQtbU5nhUj-z1njY3RyirO7TO0VgiQO9SzHtkGZ8JU-9__ltnL4j65gCTmRkTaLqvM4oaCtc1lRTRJMMrF9UwOPuZIhqk4/s1600-h/cabeça+de+pedra+mente+dura+HPIM0183.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433636626032042994" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 281px; CURSOR: hand; HEIGHT: 209px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWsSMpzMulHT4R08bC4JgNGDgL7JQVxRWbKYSGBhuQtbU5nhUj-z1njY3RyirO7TO0VgiQO9SzHtkGZ8JU-9__ltnL4j65gCTmRkTaLqvM4oaCtc1lRTRJMMrF9UwOPuZIhqk4/s320/cabe%C3%A7a+de+pedra+mente+dura+HPIM0183.JPG" border="0" /></a>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-54852759987495281752010-01-15T15:47:00.005+00:002010-02-02T13:30:13.253+00:00<strong><span style="color:#3333ff;">post nº 083</span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;">STOP ALL THE CLOCKS...</span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;">À laia do post nº 030, aqui coloco uma pouco subtil tradução (de minha autoria com pouca autoridade) do brilhante poema de W.H. Auden...</span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Stop all the clocks, cut off the telephone,</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Prevent the dog from barking with a juicy bone,</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Silence the pianos and with muffled drum</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Bring out the coffin, let the mourners come.</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em></em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Let aero planes circle moaning overhead</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Scribbling on the sky the message He Is Dead,</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Put crepe bows round the white necks of the public doves,</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Let the traffic policemen wear black cotton gloves.</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em></em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>He was my North, my South, my East and West,</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>My working week and my Sunday rest,</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>My noon, my midnight, my talk, my song;</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>I thought that love would last forever: I was wrong.</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em></em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>The stars are not wanted now: put out every one; </em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Pack up the moon and dismantle the sun; </em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>Pour away the ocean and sweep up the wood.</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>For nothing now can ever come to any good.</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em></em></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"><em>W. H. Auden</em></span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;">... agora a minha tradução... ou, pela força do poema, transladação:</span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;">Parem todos os relógios, desliguem o telefone<br />Façam o cão parar de ladrar pelo osso da fome<br />Calem todos os pianos, e ao surdo som de tambores<br />Tragam o caixão e que carpideiras chorem as dores<br /><br />Obriguem aviões a dar lacinantes círculos no céu<br />Riscando no vazio do ar a mensagem: Ele morreu<br />Pombas vistam laços negros em forma de coração<br />E que sinaleiros usem só luvas pretas de algodão<br /><br />Ele era o meu Norte, meu Sul, meu Este e Oeste<br />Minha semana de trabalho, meu Domingo de sesta<br />Meu meio-dia, meia-noite, minha fala, minha canção<br />Pensei que o amor durava para sempre: que ilusão<br /><br />Não preciso de estrelas no céu, levem-nas uma a uma<br />E desmantelem o sol, e escondam a luz da lua<br />E despejem o oceano todo, e arrasem a floresta<br />Porque para mim agora já nada de bom me resta</span></strong><br /><strong><span style="color:#000000;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;">W.H. Auden 1907-1973 (66 anos de rara beleza poética)... quem quizer que vá a net (que foi o que eu fiz)</span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;"></span></strong><br /><strong><span style="color:#3333ff;">Jorge Coimbra</span></strong>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-6426428526046869402008-12-24T08:32:00.002+00:002008-12-24T08:45:59.008+00:00post nº 081<br /><br />Primeiro vieram pelos comunistas<br />Eu não me pronunciei<br />Porque eu não era comunista<br /><br />Depois vieram pelos socialistas<br />E eu fiquei calado<br />Porque eu não era socialista<br /><br />Depois vieram pelos sindicalistas<br />Ainda assim não falei<br />Eu não era sindicalista<br /><br />Depois ainda vieram pelos judeus<br />Aí também não levantei a minha voz<br />Porque eu também não era judeu<br /><br />Foi então que vieram por mim<br />E já não havia ninguém para falar e defender<br /><br />tradução livre de Jorge Coimbra<br /><br />Texto original de <strong><em><span style="font-size:130%;">Martin Niemoeller</span></em></strong> que esteve em campos de concentração por falar e não ser indiferente. Eis o texto original em Inglês: (há inúmeras versões onde alguns inserem novas ocasiões de indiferença, algumas até bem verdadeiras nos nossos tempos, mas o texto original é este e é de <strong><em><span style="font-size:130%;">Martin Niemoeller</span></em></strong><br /><strong><em><span style="font-size:130%;"></span></em></strong><br />First they came for the communists, and I did not speak out-- <br />because I was not a communist;<br /><br />Then they came for the socialists, and I did not speak out-- <br />because I was not a socialist;<br /><br />Then they came for the trade unionists, and I did not speak out-- <br />because I was not a trade unionist;<br /><br />Then they came for the Jews, and I did not speak out-- <br />because I was not a Jew;<br /><br />Then they came for me-- <br />and there was no one left to speak out for me.Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-47137714595402726482008-12-09T16:29:00.012+00:002008-12-14T10:16:30.473+00:00<div align="center"></div><p align="center"><strong>post nº 080</strong><br /><br /><strong>MÁRIO ALBUQUERQUE</strong> </p><p align="center"> </p><p align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279586053769465250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 213px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibXVA3Lgr6OlImiML5GHyqnVlcvyaXjvnCvPxTswCE8CY3dWYoNKmbTX8K9rzoi7FqrndkE2EJlqePg2FzdXQ89tKSirXpVJuP0gaelRdHt41rqpv9fp-Mbn7fK8DVFcqJusWg/s320/M%C3%A1rio+Albuquerque+caricatura.jpg" border="0" /></p><p align="center"><br />Tudo começou com um cavalo de madeira.<br />Cavalinho de pau que trepavas, cansado,<br />De tanto tentar chegar à tua companheira<br />Uma bola que, sonhavas ainda acordado,<br />Do teu cavalo era a única cavaleira.<br /><br />Mal tinhas começado e já perseguias alturas,<br />Muito aquém do teu horizonte de menino,<br />E, para alem de algumas fraquezas e tremuras,<br />Despertavas já em ti um crepúsculo cristalino…<br />Predestinado! Como rezariam escrituras.<br /><br />Fugiste de casa perseguindo uma bola.<br />Humildemente voltaste, perseguido por ela.<br />E em sonhos e pesadelos vestiste uma só camisola,<br />A do esforço, do suor, da queda e da esfoladela…<br />De um rapaz que fugia… sem fugir, à escola.<br /><br />Àquela escola onde ensinaste, aprendendo.<br />A toalha não se deita ao chão da derrota certa.<br />Perder sem nunca desistir é perder… vencendo.<br />Aprumado sempre, rumo à grande descoberta<br />Que mesmo ao perder… vence-se, crescendo.<br /><br />E assim foste campeão de pontos perfeitos,<br />Sem perderes a conta aos pontos consentidos.<br />Lançavas bolas com efeitos… mas sem defeitos,<br />Transformavas em pontos os cestos perdidos,<br />Com lançamentos de teus valores e respeitos.<br /><br />E assim venceste duelos, generoso no gesto.<br />De compartilhar troféus com quem derrotaste.<br />Ainda agora, a vida é o aro dum cesto modesto.<br />Por só mais um lançamento esqueces o desgaste.<br />Gesto dum homem honesto…! CESTO…! </p><p align="center"> </p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5279586864248031762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 181px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7_o-XqO9DrcXytQpC1s6S-VpW6e4hyO6TwQDu7o9aKl8F3Os3CUaiG4wxX1VsKottZb2BpXCn_uE63-IYevtMiANxjJuoIgENV_K_Y2LEiN_YXvknKcZFuBV2wrqFrDFpsGiB/s320/Untitled-2.jpg" border="0" /> <p align="center"><br />Mais dois pontos… para o Mário Albuquerque.<br /><br />Jorge Coimbra<br />(com grande admiração por um dos maiores… senão mesmo o maior, desportista da minha terra, Moçambique)</p>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-25006430247612582242008-11-19T13:12:00.002+00:002008-11-19T13:15:59.132+00:00post nº 079<br /><br />REPETIÇÃO... (porque hoje ainda se aplica mais o que escrevi em 1972)<br /><br />do post nº 064<br /><br />REFÉM<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0VGs0esxZezwpwFV5ilIXRNGLrbV_V2aKb9hMSAOEk__fdWs1vUs7z3TnPydm8lMfQNjE_W_EGdvbfVff8dkxsfFD8pn8wSx7zJlZ79WoNWezgJSQsK6p951E-dsxmlTPon9C/s1600-h/refém+da+Ponta-Gea.jpg"></a><br />Vivo sozinho e abandonado<br />Do mundo escorraçado<br />Vivo sozinho e sem dinheiro<br />Por dar esmolas ser o primeiro<br /><br />Vivo sozinho como um ladrão<br />Vivo de amor que me não dão<br />Roubo um capim<br />Faço uma cama<br />Roubam-me a cama<br />Fico-me assim...<br /><br />Vivo com fome e não a sinto<br />Pinto-a na tela em que me pinto<br />Sinto a saudade, corro com ela<br />Perco a corrida, fico-me a vê-la<br /><br />Olho para o céu, vejo-o vermelho<br />Espelho de sangue em que me espelho<br />Olho para a terra, vejo-a de luto<br />Lapelas engomadas e chão corrupto<br /><br />Olho para a vida, peço-lhe a morte<br />Abro uma rifa no cabaz da sorte<br />Sai-me branca a terminação<br />Sai-me a tristeza, mas a morte não<br /><br />Jorge CoimbraJorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-4058284573593329742008-11-02T19:08:00.004+00:002008-11-14T16:57:16.606+00:00<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">post</span> nº 078<br /><br />ACREDITO NO PAI NATAL<br /><br />Deixem-me dar agora o salto da fé<br />Olhos bem fechados, luz bem apagada<br />A vida que passe por mim em rodapé<br />Perdida, por nunca ter sido achada<br /><br />Não me deixem crer ainda na artimanha<br />Que não aceito mais estar sempre triste<br />Quem perde, perde, não diz que ganha<br />E esta minha mão não é uma arma em riste<br /><br />Acreditarei sempre no Pai Natal<br />Do meu imaginário mais profundo<br />Mundo onde o meu mundo é todo igual<br />Não como este nosso desigual mundo<br /><br />Ainda ponho sapatinhos à lareira<br />Ainda sinto os Anjos à minha beira<br />Ainda trepo às árvores, intrépido<br /><br />Ainda vejo uma virgem em cada mãe<br />Ainda perscruto o horizonte mais além<br />Ainda faço, todos os anos, um Presépio<br /><p>Jorge Coimbra</p><p></p>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-8833113959105066842008-10-30T20:11:00.004+00:002008-11-01T22:45:48.659+00:00post nº 077<br /><br />AS MELHORES COISAS DA VIDA<br /><br />Inventar uma música<br />Compor um poema<br />Lucidez na força<br />Que quebra a algema<br /><br />Andar nu e livre<br />Transportando balões<br />Insuflados do timbre<br />Das minhas canções<br /><br />Sentir numa areia<br />O salitre da praia<br />Onde cheguei à boleia<br /><br />Espinho da micaia<br />O amor é uma ideia<br />Em tons de cambraia<br /><br />Jorge CoimbraJorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-33674058254412060972008-10-19T12:07:00.003+01:002008-10-19T12:22:21.435+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwn2s7_JZAn0hZsmYhOeYicubtRKdqTqJ0RbOSbIDdFAKbTce_PN3rxKK7KKH8ODCPSzjCIaa2XdAHMXOmm4SaOUaCDyJiwK3iocuSspv1BlFOGoulmJWfCWYE-GC62kD858m_/s1600-h/HPIM0180.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5258822399739251714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwn2s7_JZAn0hZsmYhOeYicubtRKdqTqJ0RbOSbIDdFAKbTce_PN3rxKK7KKH8ODCPSzjCIaa2XdAHMXOmm4SaOUaCDyJiwK3iocuSspv1BlFOGoulmJWfCWYE-GC62kD858m_/s320/HPIM0180.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center">post nº 076 </div><br /><div align="center">POEMA DO HOMEM SÓ<br /><br />Negro nascer do sol<br />De um dia qualquer<br />De um princípio qualquer<br /><br />Escuro, era o dia<br />Só, era o homem<br />Seu sonho: a mulher<br /><br />Seu pensar era nu<br />Era vago e cru<br />Felicidade de nada saber<br /><br />Porém, desgraçado,<br />O sol escondeu-se em luz cega<br />E nisto que foi, um ser que chega<br />Falou de possuir com facilidade<br />E o homem sorriu da sua vaidade<br />E disse: eu creio, eu creio<br /><br />Nisto, nota a costela desaparecida<br />E rompeu em soluços<br />Alguém lha retirara<br />Quando prostrado era de bruços<br /><br />O ser diferente<br />Apareceu num repente<br />Com a tal maçã Bíblica<br />E ao homem a ofereceu<br />Que sôfrego a mordeu<br />Com força triplica<br /><br />E o ser satisfeito<br />Cinicamente imperfeito<br />Disse ao homem:<br />Homem, sou Lúcifer<br />Essa maçã era tua mulher<br /><br />Neste Paraíso, submisso,<br />Encobriu-se o homem<br />Destapou-se a mulher<br />Não culpemos Deus por isso<br /><br />Jorge Coimbra</div>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-39560435827167810922008-10-14T11:53:00.004+01:002008-10-14T12:01:12.715+01:00post nº 075<br /><br />EPITÁFIO<br /><br />Em gravação tumular,<br />quero que fique inscrito<br />que, de clamores e gritos,<br />memórias não quero levar<br /><br />Antes abandono a saudade<br />(que ninguem chore por mim)<br />morre com a mesma idade<br />dela me solto por fim<br /><br />Já do corpo me despeço:<br />até sempre companheiro!<br />sai tu de mim primeiro.<br /><br />Tenho a vida que mereço<br />entre quebra e recomeço<br />acabo rindo primeiro.<br /><br />Jorge CoimbraJorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-39833132829419024932008-10-10T13:21:00.005+01:002008-10-10T13:51:32.056+01:00post nº 074<br /><br />A PRIMEIRA VEZ<br /><br />Pegadas que deixei na areia<br />Ondas da minha praia<br />Em noite de lua cheia<br />Curvaturas duma saia<br /><br />Descalço, despido de tudo<br />Abraço a lua naquele altar<br />beijo-lhes os lábios, o olhar mudo<br />E beijo-lhe as mãos sem falar<br /><br />Foi uma noite penitente<br />até que a maré me acorda cedo<br />molha-me os pés, cheio de medo<br />Volto para casa mais inocente<br /><br />Será que foi só providência<br />A concebida iniciação<br />que me roubou o coração<br />que me tirou a carência?<br /><br />Ainda hoje na minha rua<br />Já sem areia nem praia<br />Já sem curvaturas de saia<br /><br />Espumas do meu coração<br />Relembram-me a iniciação<br />Mais inocente da lua<br /><br />Jorge Coimbra<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH2u4YjbbUkdXdIf_gfXv1cixiKhrbXoF5gW93G9FZK3CImN3yl_w_yp_AdAis_DePfUs-kzdycJWbA4b7IRyaQAz2SevTE_-tnxIapzeUO_u4UmduOQy4iRJSAnuEon6KfgHj/s1600-h/1911006.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5255505439173656898" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH2u4YjbbUkdXdIf_gfXv1cixiKhrbXoF5gW93G9FZK3CImN3yl_w_yp_AdAis_DePfUs-kzdycJWbA4b7IRyaQAz2SevTE_-tnxIapzeUO_u4UmduOQy4iRJSAnuEon6KfgHj/s320/1911006.jpg" border="0" /></a>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-70569771150102797602008-10-05T10:11:00.006+01:002008-10-08T11:30:29.251+01:00post nº 073<br /><br />DEIXEI FUGIR<br /><br />Deixei fugir o Setembro<br />Fugindo nas asas do vento<br />Lembrem-me (que já não me lembro)<br />Se de Verão era tempo<br /><br />Busquei um fugaz descanso<br />Fechei os olhos pensativo<br />Fiz o recuo e o avanço<br />De quem sabe que está vivo<br /><br />Acordo como dum sonho<br />Vai-te, pesadelo profundo!<br />Pegadas onde as não ponho<br /><br />Risos que já não tenho<br />Beijos que já não sinto<br />Abraços dum vagabundo<br /><br />Agora já nem sou membro<br />De poetas ou poemas<br />Deixei fugir o Setembro<br /><br />Acordem-me lá mais p'ra Dezembro<br /><br />Jorge CoimbraJorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-322157506884570342008-08-23T12:06:00.012+01:002008-11-01T22:56:34.685+00:00<span style="color:#3333ff;"><strong>post nº 072</strong></span><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2EMKpDf6Nt_jy0jLoMES-CY9W0OtVpMmXhtpy1Q-rsuSp6YW6XiF7MO0tjEBI98_KBR_tqWUNj1aprafP6YoLHGBD_JP0MCzT9Dlp5cNOMLySPB1Fz26yf8jIVyLTbgDh7I8h/s1600-h/CORVOS+NA+PRAIA+DA+REX+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5237669509060048706" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2EMKpDf6Nt_jy0jLoMES-CY9W0OtVpMmXhtpy1Q-rsuSp6YW6XiF7MO0tjEBI98_KBR_tqWUNj1aprafP6YoLHGBD_JP0MCzT9Dlp5cNOMLySPB1Fz26yf8jIVyLTbgDh7I8h/s320/CORVOS+NA+PRAIA+DA+REX+1.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>ARAGENS DA MINHA PRAIA</strong><br /><br />Corvos que me miravam<br />Da praia do miramar<br />Três peitos brancos voavam<br />Passando pelo meu olhar<br /><br />Três vestes negras d'agouro<br />Três pares de patas na areia<br />Três garras sobre o tesouro<br />Pegadas da minha aldeia<br /><br />Queria aí estar com os três<br />Debicando à vossa laia<br />O que no mar se desfez<br /><br />Salitre e sol que desmaia<br />Corvos negros como pez<br />Aragens da minha praia<br /><br />Jorge Coimbra</span>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-87886064680813766282008-08-07T08:41:00.003+01:002008-08-13T10:58:18.094+01:00<span style="color:#3333ff;"><strong>post nº 071</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>Poção Mágica da minha terra</strong><br /><br />Aquele que corria rastejando entre nós<br />Como uma serpente submissa e escrava<br />Aquele por quem passávamos absortos e sós<br />Aquele que nos manchava e depois lavava<br /><br />Inquieta maré, mistura de todas as poções<br />Tanto bentas como ímpias e sujas como o sarro<br />As movediças lamas, capturando nossos corações<br />Onde acabávamos por lavar nossos pés de barro<br /><br />Que de ti foi feito, dos teu odores pungentes e fortes?<br />Do matope onde morrias e vivias todas as mortes?<br />Nem um rasto, nem uma só pegada, mole e leve<br /><br />Que de ti fizeram, dos teus anos de imensa glória?<br />Lá na terra, eras o maior enredo à nossa história<br />A traição secou-te as lágrimas, já não choras... chiveve<br /><br />Jorge Coimbra</span>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-47461446588981228122008-07-30T08:00:00.003+01:002008-08-02T15:17:20.171+01:00<span style="color:#3333ff;">post nº 070</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>NÃO SOU POETA NAS HORAS VAGAS</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>SOU POETA EM HORAS SEMPRE VAGAS</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>NEM SOU POETA DAS HORAS VAGAS</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>SOU APENAS POETA DAS VAGAS</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Jorge Coimbra</span>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-20441776347942573052008-07-16T13:06:00.002+01:002008-07-16T13:11:59.481+01:00post nº 069<br /><br />SÓ PARA AMIGOS<br /><br />Não estou indiferente<br />Estou distante mas presente<br />Porque sinto como você sente<br />Porque vivo como você vive<br />Porque tenho hoje o que nunca tive<br />Porque ter ódio é de repente<br />Mas ter amor é eternamente<br /><br />Jorge CoimbraJorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-39611115756246526992008-07-11T11:04:00.004+01:002008-11-16T08:58:23.882+00:00<span style="color:#3333ff;">post nº 068</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">A ÚNICA COISA QUE PASSA<br /><br />Nunca se passa nada<br />A única coisa que passa<br />É o tempo sem parar<br /><br />Que passe por mim uma fada<br />E pare o tempo que passa<br />Para que o torne a passar<br /><br />E assim na encruzilhada<br />Presente e futuro em desgraça<br />Passado que volta a passar<br /></span><br /><span style="color:#3333ff;"><br />Jorge Coimbra<br /></span>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-56910177009408804122008-06-30T13:28:00.001+01:002008-06-30T13:29:25.738+01:00<span style="color:#3333ff;">post nº 067</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">PIOR</span><br /><br /><span style="color:#3333ff;">PIOR QUE A GUERRA QUE COMEÇA É AQUELA QUE NUNCA ACABA<br /><br />pensamento de: Jone Chipângua</span>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-79638549002491413662008-06-15T13:07:00.003+01:002008-06-15T13:14:14.800+01:00<div><span style="color:#3333ff;"><strong>post nº 066</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>VERBOS</strong><br /><br />Dispor, repor sem impor<br />Compor, não descompor<br />Indispor ao propor<br />Não pressupor ao opor<br /><br />Difundir, desinibir<br />Pungir sem oprimir<br />Assentir sem bramir<br />Definir sem fugir<br /><br />Saber beber com saber<br />Reconhecer o envelhecer<br />Amar sem falsear<br /><br />Aceitar sem mistificar<br />Honrar sem glorificar<br />Renascer ao perecer<br /><br />O autor</span></div><br /><div><span style="color:#3333ff;"></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2469-L1ne1s60kMYBOhVivleBCNCA52oe0DPoXJx70aoEJAs1ZgxuEo_nMYBKIREw_JiIZFHTsUOZSSVkYfrPxbGqZ5l1fgIDxA2IApMm4cXQy-iUreqHbb2tOEyNqdj9tVX3/s1600-h/SP_A0158.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5212080359471595938" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2469-L1ne1s60kMYBOhVivleBCNCA52oe0DPoXJx70aoEJAs1ZgxuEo_nMYBKIREw_JiIZFHTsUOZSSVkYfrPxbGqZ5l1fgIDxA2IApMm4cXQy-iUreqHbb2tOEyNqdj9tVX3/s320/SP_A0158.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-14924973192240151412008-06-15T11:37:00.003+01:002008-06-15T12:41:27.225+01:00<span style="color:#3333ff;"><strong>post nº 065</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>VIDA DE POETA</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Não sou nenhum poeta<br />O poeta é aquele que atira a palavra<br />Como uma bala, como uma seta<br />Que derrama o sangue de sua lavra<br /><br />Não sou poeta<br />Ser poeta é ser nobre<br />Eu apenas sou pobre<br />Rico nos sonhos mas pobre nas ilusões<br />Com os bolsos cheios de acreditar<br />Vazios de frustrações<br />Que só tem quem lhe cobre<br />Sou alguém que nada tem<br /><br />Não sou poeta<br />Porque o poeta diz que não é poeta<br />Que nunca está feliz<br />Que a vida é uma mentira, uma trêta<br />Que se calçasse sapatos de verniz<br />Ele estalava<br />Ao som de qualquer palavra<br />E caminharia roto, descalço<br />E guardaria tudo o que é falso<br />Num baú a que só ele tinha acesso<br />Onde escondia da vida o viciado ópio<br />Num cofre, um caixão, onde devasso<br />Morreria fazendo amor com si próprio<br /><br />Não, não sou poeta<br />Sou a aberração duma estrofe que se anima<br />Dum poema, dum verso que não rima<br />Mas não sou poeta<br />Nem sou deste planeta<br />Não me reconheço<br />Nos papéis em que me escrevo<br />Nem sou eu que os escrevo<br />Sou um tempo de ampulheta<br />Que morro e acabo em cada grão de areia<br />Como letras que escorrem da caneta<br />Para papeis de peça de teatro sempre em estreia<br /><br />Não sou poeta, não tenho veia<br />Não sei ser poeta<br />Não sei rimar nem fazer versos<br />Sou um conjunto de papéis dispersos</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Jorge Coimbra</span><br /><br /><span style="color:#3333ff;"></span>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-16416779260601114582008-06-01T15:41:00.004+01:002008-06-01T16:09:21.626+01:00<div><span style="color:#3333ff;"><strong>post nº 064</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>REFÉM</strong></span></div><div><span style="color:#3333ff;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0VGs0esxZezwpwFV5ilIXRNGLrbV_V2aKb9hMSAOEk__fdWs1vUs7z3TnPydm8lMfQNjE_W_EGdvbfVff8dkxsfFD8pn8wSx7zJlZ79WoNWezgJSQsK6p951E-dsxmlTPon9C/s1600-h/refém+da+Ponta-Gea.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5206930190526258482" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0VGs0esxZezwpwFV5ilIXRNGLrbV_V2aKb9hMSAOEk__fdWs1vUs7z3TnPydm8lMfQNjE_W_EGdvbfVff8dkxsfFD8pn8wSx7zJlZ79WoNWezgJSQsK6p951E-dsxmlTPon9C/s320/ref%C3%A9m+da+Ponta-Gea.jpg" border="0" /></a></span></div><div><span style="color:#3333ff;"><br />Vivo sozinho e abandonado<br />Do mundo escorraçado<br />Vivo sozinho e sem dinheiro<br />Por dar esmolas ser o primeiro<br /><br />Vivo sozinho como um ladrão<br />Vivo de amor que me não dão<br />Roubo um capim<br />Faço uma cama<br />Roubam-me a cama<br />Fico-me assim...<br /><br />Vivo com fome e não a sinto<br />Pinto-a na tela em que me pinto<br />Sinto a saudade, corro com ela<br />Perco a corrida, fico-me a vê-la<br /><br />Olho para o céu, vejo-o vermelho<br />Espelho de sangue em que me espelho<br />Olho para a terra, vejo-a de luto<br />Lapelas engomadas e chão corrupto<br /><br />Olho para a vida, peço-lhe a morte<br />Abro uma rifa no cabaz da sorte<br />Sai-me branca a terminação<br />Sai-me a tristeza, mas a morte não<br /><br />Jorge Coimbra</span></div>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-35442278.post-13902741379426102008-05-25T09:14:00.007+01:002008-06-02T18:27:42.478+01:00<span style="color:#3333ff;"><strong>post nº 063</strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong></strong></span><br /><span style="color:#3333ff;"><strong>BRINCADEIRAS DE MAU GOSTO</strong> (raistaparte III)<br />(vide <em>raistaparte I</em> no post 029 <em>A BOLA</em>)</span><br /><span style="color:#3333ff;">(vide <em>raistaparte II</em> no post 047 <em>A ESPINGARDA</em>)</span><br /><span style="color:#3333ff;"><br /><strong>A Água</strong><br /><br />A água foi sempre o meu modo de vida predilecto quando era puto. Havia o Mata-sete mas o Mete-água... sou eu mesmo. Uns metem areia nas engrenagens... eu meto água. </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Donde é que vêm os bebés, hã? </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">São as cegonhas que vão buscá-los à água e depois trazem-nos, ainda a pingar, no bico, e deixam cair os pobrezinhos pela chaminé, que até se queimam todos se as mamãs estiverem a cozinhar. Até ficávamos traumatizados e tudo. </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">A mim... a cegonha enganou-se e atirou-me ao matope do Chiveve. Isso ia dando confusão lá em casa porque só depois de me darem banho (lá está: água!) é que viram que afinal não era preto. (o que eles não sabiam é que eu era, e ainda sou, branco, preto e mulato... vide <strong>post nº 013</strong>)<br /><br />A água servia para chapinhar (sim que eu adorava salpicar os outros), servia para nadar (sim que eu danava-me por trocadilhos… como eu danava tão bem! Que nem prego na mania de alguém). Servia para beber (sim que eu sempre tive muita sede de tudo). Servia para tomar banho (sim que eu estava sempre a sujar-me com as coisas que não devia fazer). Servia para tudo…ou quase tudo.<br /><br />E quem era eu? Eu era um dos putos do Chipangara (bairro pobre de caniço, lata e matope na Beira de Moçambique).<br /><br />“Terríveis” dizia a minha mãe. “Inventores” dizia-mos nós, os putos. “Catraios da pôrra” dizia o Sr. Dias, da cantina com o mesmo nome, e que era de Vila Nova de Gaia Carago).<br /><br />Assumindo sempre aquilo que éramos, terríveis, inventores ou da porra, segundo o ponto de vista, e sabendo que devíamos sempre viver conforme a fama e que a fama não servia para nada sem o proveito... decidimos construir um barco, diria mesmo o nosso iate.<br /><br />Já tínhamos roubado tantas vezes o “coxo” do Tomé pescador que tivemos pena dele. Atenção! Que “Coxo” não era a condição física do Tomé pescador mas o nome que se dava (lá no Chipangara) às pirogas cavadas dum tronco de madeira. </span><br /><span style="color:#3333ff;"><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ0dYWn3_GEvM8Xp_xcEgW2qzfHLsXx1CvcBFWN3nQorBcw6v3TS46qLB3SwOJLsOXDzNta5czNOBLhlohPi86b6mHNQCoxbEQyY7w0ieAJPkgqSr4GQszdYJFG10s5TxCfT0J/s1600-h/Chipangara+Cheias+1+(BRINCADEIRAS+DE+MAU+GOSTO).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5204238347329835746" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ0dYWn3_GEvM8Xp_xcEgW2qzfHLsXx1CvcBFWN3nQorBcw6v3TS46qLB3SwOJLsOXDzNta5czNOBLhlohPi86b6mHNQCoxbEQyY7w0ieAJPkgqSr4GQszdYJFG10s5TxCfT0J/s320/Chipangara+Cheias+1+(BRINCADEIRAS+DE+MAU+GOSTO).jpg" border="0" /></a></span><br /><span style="color:#3333ff;"><span style="color:#000000;"><strong>A estrada para a Praça da Índia alagada... o "coxo" a trazer o meu pai.</strong></span><br /><br />E também a palavra “roubado” está aqui mal aplicada, pois nós só roubávamos o Tomé pescador temporariamente. Era só para dar umas voltas no lago atrás da minha casa. E só até o “coxo” virar ou/e nós ficarmos molhados... o que quer que viesse primeiro.<br /><br />Mas agora com estas cheias, o Chipangara estava cercado de água por todos os lados, para nosso deleite… ou de l’água.<br /><br />Por isso é que o “coxo” do Tomé era muito requisitado para transporte de pessoas. Era o “machimbombo” do Chipangara durante as cheias. Era o nosso táxi local.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqEi4rkix9uKT04tNNNlZXZxv-BPRCjdcL7KkM-ZXQwiE7tDaOlqF1ZvpL_VeRfPYKxNOXzh6YI_ZycVEhrogSpNfoPweiezaf7QWNEWLkIKm6MALZ_UWCbv6VKc5K_2lQzO6o/s1600-h/Chipangara+Cheias+4+(BRINCADEIRAS+DE+MAU+GOSTO).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5204238351624803058" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqEi4rkix9uKT04tNNNlZXZxv-BPRCjdcL7KkM-ZXQwiE7tDaOlqF1ZvpL_VeRfPYKxNOXzh6YI_ZycVEhrogSpNfoPweiezaf7QWNEWLkIKm6MALZ_UWCbv6VKc5K_2lQzO6o/s320/Chipangara+Cheias+4+(BRINCADEIRAS+DE+MAU+GOSTO).jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#000000;"><strong>Os coqueiros do terreno da D. Catarina de 112 anos de idade, a casa do Rocha (Tufas) e nós, 3 dos putos do Chipangara à espera do "coxo" que chega...</strong></span><br /><br />Com estas cheias, duas das três pontes do Chiveve estavam submergidas e a outra desaparecida. Bestial!<br /><br />Então decidimos construir o nosso próprio bote. Nunca a expressão “dar o bote” se aplicou tão bem, como verão a seguir.<br /><br />Materiais? Ferramentas? Pequenas necessidades para nós inventores.<br /><br />Pusemo-nos a pensar... “havia o DêKáVê do Sr. Dias, da cantina com o mesmo nome. Estava a cair de podre, pensámos nós. Tinha os pneus vazios, ou quase. Estava velho, ou quase. Já não servia para carro. Só servia para fazer um barco, ou quase.<br /><br />O DêKáVê era um DKW, sim senhor. Já tínhamos o material: a capota do DKW. Quanto a ferramentas... ora, qualquer martelo e escopro serve.<br /><br />O que se queria era sacar a capota e virá-la ao contrário... tinha que flutuar.<br /><br />O “Tufas” que era a alcunha do Adolfo Rocha, porque cada vez que fazia algo difícil, como martelar, dizia “tufas!”, como quem diz “toma lá!”... Mas, como dizia eu, o Tufas era bom de martelo.<br /><br />Depois de muito amasso, umas vezes na chapa outras nos dedos, tufas, conseguiu-se tirar a capota ao DKW do Sr. Dias. Ele há dias do caraças (ou carago, como diria o próprio Sr. Dias).<br /><br />Agora o DKW sem capota ficou mais encapotado pois já pouca semelhança tinha com um DKW.<br /><br />Ah era necessária qualquer coisa que selasse os buracos, causados pelas marteladas mal dirigidas, e vidros desencaixados. Sim, porque o barco tinha vidro á frente e atrás para ver os peixes. Ia ser do camândrio (nunca cheguei a saber o significado desta palavra).<br /><br />Babámos de prazer antes de ir para a cama, ao fim do primeiro dia.<br /><br />No dia seguinte, já com ideias novas, fomos reunir no sítio do costume (na nossa palhota de caniço no meio do mato). “É preciso alcatrão” disse o Tufas, que tinha sempre qualquer coisa para dizer e, desta vez, até fazia sentido.<br /><br />Não havia problema. Ali mesmo ao lado, no bairro das Palmeiras, que nós conhecíamos por “Correios”, andavam a alcatroar as ruas. Só era preciso ir buscar o alcatrão.<br /><br />Roubar um balde de alcatrão quente só é difícil para quem rouba sem luvas. Também nunca nos passou pela cabeça cobrir as nossas impressões digitais.<br /><br />Roubou o Tufas, o mais forte, e o Chico, o mais veloz. As camisolas estragaram-se com alcatrão quente. Todos apanhámos uma sova nesse dia. Éramos solidários uns com os outros.<br />“Não aguenta camisola” nunca foi uma frase que se aplicasse muito a nós.<br /><br />Ah, o Chico era da família dos Manacas, não sei em que geração, mas tinha os genes deles, que foram dos melhores desportistas de Moçambique... tinham recordes e tudo. Por isso era o mais veloz, só por isso, mais nada.<br /><br />Mas o nosso barco, ex-capota, precisava de ter os buracos fechados, vidros encanados, etc., e o alcatrão veio mesmo a calhar.<br /><br />Toca a trabalhar. Toca a remendar os buracos, toca a selar os vidros, toca aqui, toca ali (era o dá-me cinco, “give me five” do nosso tempo).<br /><br />Está pronto! Há que fazer a viagem inaugural!<br /><br />Toca a carregar o barco para o lago do Chipangara. Já estava baptizado. Era o “caniço”. E a provar tínhamos escrito o nome na parte de trás, em tinta branca, roubada ao (até me custa dizer) Sr. Dias, da cantina do mesmo nome.<br /><br />Barco à água!... Todos a bordo! Bem, todos juntos éramos cinco. O barco afundou. Apanhámos a primeira molha logo ali no molhe, por entrarmos todos à molhada.<br /><br />Havia que fazer turnos. Dois de cada vez e sem fazer ondas.<br />Ondas... n'é? Deviam ter visto as ondas que o Sr. Dias, da cantina com o mesmo nome, fez quando nos viu a navegar de capota.<br /><br />Demorou algum tempo a perceber que era o seu DêKáVê, como já disse antes, encapotado.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkOpCNasMMXGmxfXVZdxD-Af442OLOB7rJ8SU7Vye1rgzS-dbj4-5QEhRORrmEuiFgt_XHFzQjccHtRvL62jtNSx78uvBNxh-h-hrbvTDF39TXZphucI6DRMQ-VI5qxuDCPm54/s1600-h/Chipangara+Cheias+9+(BRINCADEIRAS+DE+MAU+GOSTO).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5204238351624803074" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkOpCNasMMXGmxfXVZdxD-Af442OLOB7rJ8SU7Vye1rgzS-dbj4-5QEhRORrmEuiFgt_XHFzQjccHtRvL62jtNSx78uvBNxh-h-hrbvTDF39TXZphucI6DRMQ-VI5qxuDCPm54/s320/Chipangara+Cheias+9+(BRINCADEIRAS+DE+MAU+GOSTO).jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#000000;"><strong>A cantina com àgua de permeio, entre o Chipangara e o bairro das Palmeiras ("Correios"). Um barco (verdadeiro, sem estar encapotado) que servia para o vai e vem da cantina do Dias... e a civilização.</strong></span><br /><br />Resumindo: O primeiro a apanhar foi o Quim (de Joaquim, que era o filho mais velho do Sr. Dias). O segundo foi o Guêdo (de Alfredo, que era o seu mais novo). A seguir foi o Tufas (que tinha jeito para o martelo, mas era fraco em desculpas). Depois foi o Chico (que avó Joaquina não perdoa). Por fim fui eu (que a minha mãe só deu ralhete, mas o meu pai nem falou,... Pimba! Tufas!)<br /><br />A verdade é que p’raí uns vinte dias depois, já o barco era da exclusiva pertença dos putos do Chipangara.<br /><br />Subimos a parada.<br /><br />Para não magoar mais o Sr. Dias, quando nos via a passear de barco, mesmo à frente da sua cantina, do mesmo nome, fomos com o “caniço” até à praia.<br /><br />Imaginem os “bifes” que enchiam a praia à frente do Miramar (também não era preciso ter ido tão longe), imaginem a cara deles ao verem passar cinco putos a carregar uma capota de carro até à água do mar... e partir de abalada.<br /><br />Cinco putos que podiam ter mudado o rumo das histórias de aventuras se a Enid Blyton tivesse tido conhecimento deles.<br /><br />Parece que ainda estou a ver a cara dos “bifes”. Alguns levantaram-se e fizeram pala com a mão para ver melhor, em surpresa e espanto, que só dignificava o nosso trabalho.<br /><br />As gaivotas fugiram que era dia de borrasca no mar e na terra é que se tá bem.<br /><br />Os caranguejos, cada um no seu buraco, observavam.<br /><br />Não era maré de camarão fino, nem alforrecas, nem bagres nem buinos. Todos se piraram com medo das represálias de Poseidon.<br /><br />Uma capota a navegar com dois putos por marujos. Um sentado a remar outro em pé, da camisa aberta, segura pelas mãos (á laia de vela). “What a site” disse um bife!<br /><br />“What a stupid” disseram os cinco putos, depois de ver que um barco, sem patilhão, ou qualquer outro meio de navegação, era impelido pelo vento, sem destino.<br /><br />E o destino quis que o barco afundasse não muito longe da praia... p’raí uns 200 metros. Os putos nadaram para terra ajudados por alguns “bifes” que chegaram a temer o pior.<br /><br />Nós, pelo contrário, nunca temíamos o pior. Nós só temíamos que o céu nos caísse em cima sob forma de tareia, nada mais.<br /><br />A roupa secou a caminho de casa... não deixou provas. Sem provas não há culpados. Sem culpados não há castigos.<br /><br />Termino esta história com um pequeno apontamento só para dizer que, no outro dia, antes dos “bifes” acordarem, e antes da maré subir, já tínhamos resgatado o nosso barco. Foi preciso uma corda nos dentes e alguns mergulhos... nada de muito difícil.<br /><br />Voltámos para o Chipangara. Tínhamos já dado a volta ao nosso mundo. Tínhamos já material para contar ao nossos filhos e netos.<br /><br />O “caniço”, essa ex-capota da marca DKW, afundou finalmente no dia em que deixámos o Chipangara, mas flutuará para sempre nas águas da minha memória.<br /><br />Jorge Coimbra</span><br /><br /><br /></span>Jorge Coimbrahttp://www.blogger.com/profile/08238780121005748014noreply@blogger.com1